NOCTÍVAGA

2011-05-22T11:39:00.000-07:00

Serra Da DesEsperança

(Luz... Porto)

Tiraste-me o consolo,

Plantaste-me olheiras,

Baniste-me de teu peito,

E reclamas minha ausência?

Feriste-me a essência

Mais íntima de mim mesma,

Faltaste-me com o respeito,

Aos meus ofendeste

E queixas-te do exílio?

Se a mim fecharam-se os portos,

Como aspiras a meu Porto Seguro?

Condenada a vagar no escuro,

Acostumei-me a deitar com porcos

E a com eles comer farelos.

Sem o ponto luminoso em teu olhar,

Para quem minhas berceuses vou cantar?

Amputada, sigo meu caminho.

Caio, arrasto-me e vou sozinha.

Naufrago em meu vale de lágrimas

E a meu anjo da guarda

Confio, triste, meu soçobrar.

2011-05-21T22:11:00.000-07:00

Pessoal e Intransferível

(Luz... Porto)

Nestes versos sem rima,

No poema sem ritmo,

Meu coração arrítmico se espraia.

Nesta ode sem metro,

No metro quadrado de meu corpo,

Eu, ectópica, desterrada estou.

Em minha cantiga sem amigo,

Sem amor, sem escárnio, só tédio,

A passagem das horas se demora.

Tênue linha que separa meu Rio do teu,

Onde o pôr-do-sol, lânguido, se alonga,

Mas em que não me banho,

Rio que não mais visitas.

Neste meu corpoterritório

A cartografia do desejo

Não passa de borrões desbotados

A desenharem um jardim de delícias

De que pouco desfrutaste.

Meus vales de onde jorram leite e mel

Secaram com teu descaso.

E se foi isto o que o Acaso quis

Pouco se me dá neste ocaso:

Sou eu esta morta-viva

Que no Letes se afogará.

2011-05-21T22:06:00.000-07:00

Ulisses

(Luz... Porto)

Bardo cego

A quem as Musas a visão tomaram,

Sei que pouco vês.

Mas bem mais que meus olhos cansados

Consegues fazer.

Vate sagrado

De cuja existência alguns duvidam,

Bem sei – e como!- o quanto existes

Mas nesse meu degredo

Às vezes penso que de alma penada

Não passas.

Eu, sem-terra, sem-amor, sem-filhos,

Expatriada desde antes do ventre materno,

Em ti vislumbrei minha remota Ítaca.

Icei âncoras, inflei velas,

Embriagada rumei para teus braços.

Porém, Circe que eras,

Em felino me transformaste.

E hoje sonho a vida que não tive

Ou vivo o sonho a que me condenaste.

2011-05-21T22:01:00.000-07:00

Abduzida

(Luz... Porto)

Meu dileto vate,

Por que em vão te abates?

Não sabes que o querer

Nem sempre é poder?

Larga os teus ciúmes,

Deixa de queixumes,

Vem cá nos meus braços

Te perder em meus abraços.

Brinquemos, folguemos, mão na mão,

Enquanto , curto , nos dura este verão.

Se minha rima é pobre,

É que minh’alma se recobre

De casto pudor. Rubra, pueril,

Nunca sabe ao certo ser sutil.

Toma-se de pejo

E afoga o seu desejo.

Prefere, parva, se calar

Ao coração deixar falar.

Se a ti não cabe a posse

Pra que a alma se renove,

Vê que, mesmo de ti cativa,

A mim não me pertence minha vida.

2010-10-03T22:30:00.000-07:00

QUICKSAND
(Luz... Porto)

“A gente se cansa de ouvir: ‘Eu te amo” e depois ter de trocar duas vezes a mesma obturação.” Enquanto lavava o rosto para afastar o cansaço, já quase crônico pregado à sua alma desesperançada, ela pensava na frase dita em “off” pela amiga.
Sim, ela também estava cansada. Não de visitas ao dentista; na verdade, não de visitas médicas. Cansada de chorar, de lutar contra o inevitável. Cansada de estar sempre errada, de ter um discurso “vazio”, de falar, falar e não dizer “nada”. De relevante.
Cansada de ter se rebelado tanto, trilhado outros caminhos para, no fim das contas, se descobrir na mesma cela de onde nunca saíra. Cansada de ter acreditado em renovação para voltar ao mesmo ponto inicial da profecia e fazer, ela mesma, cumprir o destino imposto sem dó ou piedade pelas muitas mãedrastas que tivera.
As águas não tão cristalinas do encanamento velho misturaram-se às poucas lágrimas que ainda rolavam dos olhos mais que ardidos e inchados, mas o importante é que refrescavam-lhe a tez.
O choque da água gelada contra o corpo quente da noite pouco dormida acordava-a, mas não completamente. Os músculos tensos ressentiam-se das agressões sofridas e clamavam por água morna, óleos e massagem.
Mais uma vez fracassara. Ingenuamente ou apenas cega pelas sombras de seu fértil inconsciente, tentara novamente salvar uma alma, em última análise, a sua alma já destinada ao fogo do Inferno desde os dois anos de idade. Mantinha a crença tola dos que acreditam em contos da Carochinha de que, se vencesse uma batalha invencível, se conseguisse se fazer amada por alguém duro, empedernido, que a desprezasse, teria alguma chance de salvação.
Apegou-se a esse alguém de forma doentia e desesperada, como náufrago em alto mar se agarra a qualquer tábua, desprezando os muitos pregos enferrujados que acabariam por envenená-lo. Bebeu a água contaminada do pântano em que fora criada e à qual se acostumara como quem bebe champanhe. Água pura, da montanha, até trouxera de reserva em galões fictícios dos seus poucos momentos de vislumbre do paraíso. Mas era como água benta: não dava nem para encher um cálice de licor.
Burra! Armou novamente o laço, foi atrás do mesmo tipo de aranha caranguejeira e deixou-se enredar, isto é, fez da teia sinistra o seu sudário.
Tudo isso, quem sabe, para provar à família, a Deus (?), a Jeová, sei lá, que era boa filha, boa gente, boa cidadã, boa devota, boa cristã. Deixou-se estuprar, ou melhor, estuprou-se e violentou-se das mais variadas formas: auditiva, visual, emocional, táctil, espiritual. Viveu, encarnou mais uma vez a protagonista do peculiar “Dogville” e saiu andando com coleira de ferro amarrada a uma mó de moinho que arrastava pela cidade. Só se esquecera de que não tinha pai gângster, não tinha nem mais pai nesse plano. Ficou só no desejo remoto de metralhar a todos, sem exceção, da forma mais impiedosa e fria possível.
Como não era herdeira nem “bem casada”, nem sustentada por ninguém, além de seus próprios fantasmas, engoliu em seco, beijou sua gatinha, encheu-se de maquiagem e força para poder trabalhar.
No caminho, percebeu-se só. Só de uma forma tão visceral e definitiva que até doeu. Como Macabéa, ela também se doía muito, porém não havia aspirina que desse jeito.
Ao constatar a solidão, sempre tão presente, veio-lhe à lembrança o sonho recorrente (sozinha ela podia sonhar à vontade, podia se regalar de tanto sonhar): todos iam embora ao crepúsculo, ela via a noite desabar sobre a ladeira e ficava presa à casa como a mãe infeliz de “Os Outros”. Pensou num romance policial que lera: “É sempre noite” e num verso composto por sua mãe, imagem recorrente na obra desta: “Quem sabe , morrerei um dia à hora do crepúsculo?Só que no sonho ela não morria. Nunca. Ou talvez como Tântalo viesse a morrer de sede num Hades gélido. Cada vez que aproximasse as mãos em concha da boca, a água do rio lhe escorreria por entre os dedos, tal qual a vida, zombeteira, sempre lhe fizera.
Tentou emergir da areia movediça em que se atolava. Nada! À sua volta transeuntes passavam, pessoas passeavam com seus cães domesticados em coleiras, carros buzinavam, ambulantes ganhavam seu sustento e terceirizavam seu trabalho. Viu um mendigo estatelado no chão imundo dormindo em frente à Leopoldina, enquanto trabalhadores e estudantes apressados quase tropeçavam nele. Olhou de novo e lá estava sua alma despedaçada fazendo companhia ao sem-teto: alma gentil que te partiste e te ofereceste, dócil, como jantar aos grandes peixes. Os grandes peixes não te quiseram e te desprezaram. Apodreceste sem que tivesses alimentado a um só verme desta terra.
Sentiu-se um tanto capenga, esquizofrênica, sabe-se lá! Parecia que sofrera um derrame ou que fora vítima de um acidente que a fizera perder um braço e uma perna. Sem o membro oposto a lhe fazer par, o membro sobressalente oscilava e o corpo todo perdia o equilíbrio, ficando à mercê do vento como um desses estúpidos bonecos de posto de gasolina.
Chegou ao trabalho em cima da hora e quis crer que não lhe notavam o cansaço. De fato, tão ensimesmados estavam os colegas e aqueles a quem atendia que nem lhe deram atenção. Uma das faxineiras, de enceradeira em punho, lançou-lhe um olhar inquisitivo, como a lhe perguntar: “Mas que diabos aconteceu, afinal?”
Lutou bravamente contra o sono que lhe entorpecia o corpo e a mente. Precisava dormir. Se acabar de dormir. Babar no travesseiro e tudo o mais. Desligar o telefone, a campainha, o interfone, tudo! E acordar para sair à noite, ir a bares – com que dinheiro?-, a shows, sozinha mesmo. Andar a esmo, deambular pela cidade ( e se o coração lhe disparasse, qual cavalo brabo pelos campos? E se o terror a assaltasse por inteiro, paralisando-a?)
Deveria usar óculos escuros, alegando irritação na córnea para que o chefe não a visse cochilar no expediente. Tinha de esconder a depressão ( ou que nome aquilo tivesse. Vida, talvez?) da mesma forma que as olheiras. A máscara deveria ser pesada para que não a vissem (e os olhos perscrutadores da faxineira?). Para que a deixassem ficar e ganhar o seu sustento e o de sua gatinha.
Súbito uma nuvem pesou-lhe sobre as pálpebras. Impossível resistir. Sentara-se, então, a um canto isolado do escritório, protegido por estantes, onde poderia fazer as revisões com tranqüilidade. Foi mais forte do que ela: cochilou. De forma intermitente. Sonhos esparsos entrecortaram sua baixa vigília. Dormiu sentada e desconfortável. Mas dormiu profundo até que as colherinhas de café com que jamais medira sua ternura chamaram-na de volta. Despertou e foi arrastada para o vórtice de seus temores. A janela aberta chamava-a. Atendeu ao apelo e, enfim, mergulhou.
Não, não estava só. Seu pai e seus avós a esperavam, à mesa do lanche com o pão quente e o miolo separado.
Sim, o sol estava se pondo...

2009-07-16T03:17:00.000-07:00

VOTIVA
(Luz... Porto)

Qual vela votiva em altar pagão
Consumo-me noite e dia e o meu penar
Esvai-se em lágrimas negras e rubras.
Sangue e morte entremeando-se em estranho pulsar:
Arrítmico, oco, bradicárdico coração.
Espero apenas que venhas e me cubras
Com a mortalha que teci nas noites varadas,
Aquela que dilaceraste ao fechares-me a porta.
Cerze-a, cola-a, remenda-lhe os pedaços esparsos,
Espalhados ao léu, à chuva, atrás de teus passos.
Resssuscita meu coração, inda que a marteladas
Para que eu possa dar meu último suspiro antes de morta.

2009-07-16T03:03:00.000-07:00

BODAS DE PAPEL
(Luz... Porto)

“Um dia ele chegou tão diferente”... Sim. Mas há quanto estava essa diferença? Fazia tanto tempo que ela nem podia dizer. Só descobrira um pouco tarde demais que corpos frios não tornam a se aquecer depois de inverno rígido e severo. Corpos frios são mortos. Cadáveres. Pouco ilustres...
Quando a luz dos olhos se torna névoa é porque a catarata não tarda. Para catarata de amor não há laser. Não há explicação. Um dia Ele se vai e você fica como? Você fica. Atolada na areia movediça de seus pesadelos. O Amor voa, liberta. A Si mesmo. Não a você. A você ele a tem prisioneira, mofada, úmida, gosmenta. Atirada ao covil de suas feras domésticas, ao covil de seu lar despedaçado. Nunca refeito, nunca composto.
Não há saída. Só há Jobim. Não importa a quem você ame ou quem sonhe amar. O gozo do encantamento será sempre esmigalhado pelas rugas causadas por um sol inclemente e real. De um sol que a tudo vê.
Quando o desejo se vai, ele não volta. Se voltar, não é desejo: é outra coisa. Outro simulacro de ilusão. “Cortemos os pulsos”! “Cortemos os pulsos”!, dizem as navalhas sem fio, as gillettes e os Gilles imprestáveis.
E se a morte nos for a única realidade? E se já estivermos mortos sem o saber?
Deveria ser proibido por Lei Divina sentir essa dor. A dor da partida, a dor da perda, a dor de arrumar o quarto do filho que já morreu. A dor de se pressentir a partida. A dor de ser rejeitada. Das mãos que “estão muito frias”. No fundo, é nojo. Nojo do toque. Minhas mãos devem estar sujas. Cortemo-las, pois. Minha língua há de saber à saburra causada por cigarros baratos e em minha saliva reside a borra dos garrafões de vinho adocicados e com prazo de validade vencido.
Não desperto mais desejo. Mas o Desejo me desperta, me atiça, me instiga. Me faz olhar o fundo do poço e querer mergulhar, eu que nem nadar sei, para ver se finalmente encontro a mim e a minha paz.
Ele finge ressonar profundo, Finge não saber do fim iminente. Dez meses, dez anos, não há data. “Nosso dia é todo dia”. Logo, nenhum dia. Já não há mais dias, Hesíodo. Só o trabalho estéril. A falta de fruto.
Outra semente já dorme em seu coração. Loura? Sabe-se lá. Cabelos lisos? Provavelmente. Mais jovem? Certamente. Queria fincar uma estaca em seu coração e aos dois matar. Mas não pode. Falha a mão. Fala o Amor mais alto.
A semente faz com que ele prefira o vazio na cama à presença dela. A seu corpo quente que se resfria. O sorriso dela paralisa-se em esgar de horror.
Ele vê televisão, sente frio, está com sono. É preciso sentir saudade. Ela sente o sal na carne viva de sua feridas abertas. O celular está sem sinal, o dektop pifou, a conta bancária, vazia. Que dor! Que dor! Que dor! Deve ser muito covarde para ainda não ter se matado. Ou tão inerte que nem isso sabe fazer. E se já estiver morta em vida? Se for apenas um zumbi?
Ele ronca. Ela se rói.

2009-07-12T22:35:00.000-07:00

A Mulher de Oslo

(Luz... Porto)

A mulher de Oslo me cerca,

Me ronda, me enreda, amedronta,

Com seus cabelos surpreendentemente cacheados,

Seus olhos de sal e seu ar de tonta.

A mulher de Oslo me encara,

Me fita, me abre lânguida o olhar,

Em moldura enevoada preta e branca

E em sua voz rouca me traz o mar.

A mulher de Oslo, quem diria,

Achei-a perdida num blog qualquer,

Num quadrado vermelho, sem encarte sequer,

E, para mim, como se ria sua exótica figura fria.

Essa mulher, que sabe a nórdicos fiordes,

Já a vira em capa de livro de contos.

Éramos crianças, eu, ela e meu sonho.

E transportada era ela em asas de pombos.

A mulher de Oslo, tenho certeza,

É a feiticeira dos contos de fada russos

Que minha mãe nunca ao pé da cama me lera

Mas que a curiosidade me fez folhear de bruços.

Sob o fraco sol de Oslo eu me vejo:

Valsa de Strauss, em sapatos de cristal a bailar

Com essa mulher-esfinge-serpente-medéia

Até que eu possa ao ventre de Gaia retornar.

2009-06-28T23:19:00.000-07:00

Ton sur ton
(Luz... Porto)

Deus me deu uma filha em hora crepuscular.
Quando tudo já se esvai ou se sabe a ocaso.
Deus, quem sabe o Diabo, quis que me alegrasse
Essa menina –estrela que refulge e ilumina.

Pois que tenho uma filha, volto aos medos pretéritos:
“Já chegou?”, “Com quem saiu?”, “Conheço os pais?”
“Está com febre?”, “Comendo direito?”, “Os dentes escovou?”
E sorrio, balanço a cabeça, sei que ela se vira.

Eis que já tenho herdeira
Para a coleção do Quarteto, do Chico e do Tom.
Herdeira de direito e de bom gosto.
Pois que gosto não se ensina nem se transmite:
Apenas se tem.

E sou cada vez mais, eu que nem me imaginava,
A mãe súbita, a mão estendida, o verso frouxo,
Cansada de tantas perdas, de tanta saudade...
Sou eu a que agora apresento ao pai a neta,
Mais uma para ele cuidar.

E essa não é a Rebecca, a Roberta, nem a Laura.
Não é a Irene, Virgínia, nem a Débora.
Essa é a Paula, qual o avô não conhecido
E é a Ana, três letras apenas, como em Sol,
Sal, céu, sul, mar e essas bossas bossanovísticas.

Deus me deu uma filha
-E nem sei se a mereci-
Mas de tanto cuidar dos outros
Talvez um descanso tenha reservado para mim.

E eu, grávida de música,
Ouço-lhe a voz distante cantarolar
Acordes suaves em longínqua Mascarada,
Vendo-a em flor se formar em segredo
Pruma estrada que vai dar em Ipanema, Em Paris ou em sei lá.

Sei que o mundo vai de mim levá-la
Pois que para a árvore nenhum fruto feito é
Mas sei que nela estarei também
E tocarei cada rosa que ela tocar
E me alegrarei com sua caminhada
Que já desponta, com ela sorridente.

Esta Ana, este S.O.S. que , náufraga, enviei
Foi achada em outras plagas, lá bem longe
Onde não bate o mar
Mas onde florescem rúculas verdes e coelhos saltitam
E onde Rios se riem e se juntam
Para no oceano maior desaguar.

2009-06-28T22:33:00.000-07:00

Vã

(Luz... Porto)

Vim, extenuada, por tantos caminhos,

Tijolos amarelos, esmeraldas pontiagudas,

Sempre trazendo em meu peito sozinho

Uma chama, um pedido de ajuda.

Vim, cambaleante, por tortas estradas,

Portos abandonados, barcos sem cais,

Camas baratas e eu, sem morada,

Ouvindo ao longe o clamor do "não mais."

Vim, e nem sei por que insisti,

Muitos bares,bodegas, shows e quermesses.

Por muito, muito pouco, quase desisti

E talvez sábio teria sido se o fizesse.

Mas, Pandora nos dita a sina:

Tonta fui e abri o cofre,

O que carrego desde menina,

Aquele por que toda gente sofre.

Dentro dele, quieta, só havia

A me espreitar, me cercar, malsã

-E sei que em sonhos já a via-

A triste e falsa esperança vã.

2009-06-22T00:02:00.000-07:00

Diabólico Festim
(Luz... Porto)

Me perdi só, tonta e cega, em teus braços
De nossa valsa restou nem compasso
Tuas cartas e fotos eu amasso
Queimo ervas para esquecer teu abraço
E tudo se funde e confunde em mim.

Tento encobrir com kajal meu fracasso
Bebo chá pra esconder meu cansaço
Mas quando sonho, acordo é em teu regaço
E me aquece teu olhar de mormaço
Naufrago em teus cabelos de sargaço
E afundo e me inundo num mar sem fim.

Meu sofrimento e a dor eu amordaço
Junto armas e teu rastro em vão eu caço
Cavo olheiras, nos olhos, o inchaço
Lágrimas secas gelaram-se em aço
Toda fagulha de amor eu rechaço
Tranco a casa e da arma há o estopim.

2009-06-21T23:56:00.000-07:00

A Górgona
(Luz... Porto)

A morte me ronda
Me espreita funesta
A morte me sonda
Me quer na sua festa.

A morte circunda
Com fauces vorazes
A morte me inunda
Com dedos audazes.

A morte acompanha
Minha triste sina
A morte abocanha-
Me desde menina.

A morte assombra
Aos moços e aos velhos
A morte é uma sombra
Em meu epitélio.

A morte levou-me
Pai, filho, avós
A morte secou-me
Em quentes anzóis.

A morte é certa
Derradeiro algoz
A morte liberta
Deus, vela por nós.

2009-01-28T20:29:00.000-08:00

Respingos
(Luz... Porto)

Minha alma está suja, salpicada
Da lama podre de amores não correspondidos.
Minha alma está suja, urge lavá-la
Pega Veja, BomBril, Lysol e removedor
Pois que só a aguarrás do Tempo será talvez capaz de
Tornar essa tela obscura que é meu coração
Ecrã imaculado em que se desenrole um novo afeto.
Vem, não demores que esse mesmo tempo
Pode mofar o que inda resta em mim
De mais singelo e intocável.
Abra as portas dessa represa que trago nos olhos
Para que a água enfim liberta
Com a força de uma enxurrada
Despregue de vez esses respingos incrustados
Das vestes de minha alma cansada.

2009-01-08T19:55:00.000-08:00

QUASE LUZ
(Luz... Porto)

Quase luz, quase sombra, quase vento,
Tempestade, fúria, furacão e maremoto.
Quase romance, quase gozo, quase sentimento,
Tudo muda, pouco fica, contínuo moto.

A tez pálida contrasta com o tom hindu.
Sol forte se alterna com lua argêntea.
Dedos longos deslizam pelas teclas
Do piano ébano e marfim que nunca toquei.

Ocasos, crepúsculos, marés, calmaria.
Seixos, cascalho, rouxinóis e orvalho.
Dores, danos, demência, delírios
Passeiam por entre árvores, faias, carvalhos.

Oceanos rugem, a terra treme, corpos gemem.
Estrela polar, cruzeiro do sul, breviários, missais.
Rosários de contas de rosa, santificados, beatíficos.
Céus róseos tingem-se de azul plúmbeo.

Nuvens cheias de dedos prenunciam o arrebol.
A chuva, o solo fertilizado, repleto de húmen.
O transbordar da natureza, o ciúme dos deuses.
Nós, mortais, abandonados no promontório
Da desgraça, dos abutres, das feras.

Quase luz, quase sombra, quase vento.
Um coração quase pueril...
Quase um amor...
Quase nós...

2008-12-21T15:15:00.000-08:00

PANDORA
(Luz... Porto)

Ingrata Pandora, por que foges de mim?
Que motivos tens para me desprezares?
Que prazer mórbido sentes em me tratares assim?
Não te apiedas nunca de meus pesares?

Sou eu,teu Epimeteu,
Aquele a quem seduziste com longas pestanas,
O que já se foi,partiu,morreu.
Do peixe bíblico não sobraram nem as escamas.

Na caixa que trouxeste só sobrou a esperança
Aprisionada, nua, sem vestes,
Doce engodo de deuses cruéis.
Por que não me honras com essa contradança
E me deixas atirar-te de vez a meus pés?

2008-11-30T10:03:00.000-08:00

Em Carne Viva
(Luz... Porto)

O amor chegou de mansinho,
Sorrateiro e a tudo aniquilou.
O amor me tomou em seus braços gélidos,
Suas asas negras à minha alma
Levaram ao cume do despenhadeiro.
O abismo me fitou com olhos de fome.
Clamou por mim, exigiu meu corpo.
Minha carne trêmula mergulhou mesmerizada
No vazio, no caos, nas pás de um liquidificador.
Meu espírito descarnado escancarou
Sua fauce sedenta de sangue.
Vomitou meu ódio, minha raiva,
Minha revolta, meu amargor.

2008-10-17T21:02:00.000-07:00

A BÚSSOLA DE OURO

(Luz... Porto)

Onde estás, alma desgarrada, que não me respondes?

Em que vão da memória, em que beco do passado te escondes?

Vago pelas ruas, deambulo insone, insana

E, como no pesadelo que me assombrava,

Passas por mim e eu, no ônibus que não pára, te perco.

Seguimos direções opostas, diversas.

Tergiversamos.

Combalida, enfraqueço: dôo-me toda.

O pulso é fraco, a respiração, débil.

Quem posso ser sem a minha alma?

Fragata ébria a soçobrar na correnteza de esgotos

Sem capitão, sem mastro, sem ratos, sem rastros?

Como posso ser o móbile solto no furacão

E ir em frente?

Não vou.

Empurram-me. Enxotam-me.

Sem minha alma não passo de zumbi errante,

Autômato sem luz, sem brilho, sem força.

Urro, berro, choro, grito, clamo:

-"Volta!"

E nem a pedra fria de meu túmulo me responde.

2008-09-15T17:36:00.000-07:00

Uma vez amei, julguei que me amariam,

Mas não fui amado.

Não fui amado pela única grande razão

-Porque não tinha que ser.

Consolei-me voltando ao sol e à chuva,

E sentando-me outra vez à porta de casa.

Os campos, afinal, não são tão verdes

para os que são amados

Como para os que o não são.

Sentir é estar distraído

Alberto Caeiro

Des Em Carne Ação
(Luz... Porto)

Dizem que quando um espírito desencarna, ele é recebido por espíritos amigos que o guiam em direção à luz. Quando a morte é súbita, porém, o espírito custa a acreditar em sua mudança de plano e teima em vagar pela terra, tentando interagir com os entes queridos ou com aqueles com quem compartilha questões pendentes.
E o amor? O que acontece quando um amor desencarna de nós? Às vezes é tão lento o processo que nós nem lhe percebemos a ausência. Mas quando a ruptura é brusca, ânfora arremessada do alto do balaústre com toda a violência, ficamos atordoados. Não sabemos o que fazer. Continuamos com aquela alma que experienciávamos como gêmea, colada à nossa. Não a alma verdadeira, mas a suposição da alma. Como diz Chico Buarque: “dói latejada, é assim como uma fisgada no membro que já perdi”.
Sentimos as mesmas coisas que antes: qualquer almofada, bolsa, travesseiro, é o corpo amado que enlaçamos com ternura. Conversamos com a alma de nós desprendida e como ela já quase não nos respondia, mal percebemos a sua falta.
Ao passearmos, tudo nos faz lembrar o parceiro partido. São lugares, melodias, paisagens, anúncios do hotel em que planejávamos passar o tão esperado feriadão. Até o toque do celular do taxista que nos transporta é a música de um segredo especial só partilhado pelos dois. Dois que críamos um. Achávamos, jurávamos que seria para sempre, que seríamos indissociáveis. Talismãs foram comprados, anéis, berloques com meio-corações. O nome, o sabor, o suor, o cheiro, o gosto do outro já corria em nossas veias qual misteriosa e intensa pororoca alquímica.
Passamos por vitrines e notamos tudo o que ficaria bem no ser amado, tudo o que lhe poderia interessar, cada graveto com que nós, marias/joões-de-barro teceríamos nosso ninho de amor. E não percebemos que, no ninho oco, nem vestígio de ovo, nem pena de sabiá.
O Forever que compartilhávamos não passa agora de um “Never more!” do corvo de Poe. As lembranças? Varrê-las para debaixo do tapete da sala nua? Nós, zumbis errantes, vagamos pelas noites, com nossa carcaça autômata, nossa alma esfrangalhada e o terrível fantasma do outro/nós a nos arrastar pelas ruas com seus grilhões impiedosos.
Já ouvi, certa vez, a teoria de que esse mundo é obra do diabo, ou que, ao menos, é ele quem nos governa. Isso explicaria tanta coisa! Até káritas, essa virtude teologal transmutada em amor carnal, não passaria de ilusão do demo para nos enganar. Seria o nosso “pão e circo” nesse coliseu de horrores em que vivemos.
Deveria eu ter ouvido o conselho de Ary Barroso para Maria Rosa, a mulher envelhecida que trajava andrajos feitos com retalhos de seus melhores vestidos/amores: “Vocês, Marias de agora, amem somente uma vez pra que mais tarde essa capa não sirva em vocês.” Tarde demais. Ela já me embala qual manto dessacralizado de saudade.

2008-09-01T09:57:00.000-07:00

Ophelia
(Luz... Porto)

Besta, torta, lá estava eu, caída de amor.
Rubra, rugindo por uma paixão póstuma, antepóstuma.
Ultimato de uma vida sem sentido, demente, brumosa.
Navegava sobre os alicerces sólidos de minha neurose,
A única base em que jamais ousei firmar meus dias lúgubres.
Ao nocaute de meu ego por meu superego sou levada.
Flutuo agora, austera, dona da verdade
Esvaída de meu sangue anêmico traído por minhas entranhas.
Tiraram-me os pés com que pisava o chão.
O útero, os sentidos me foram sedados.
Esbravejo, mas nenhum som vem à minha garganta...
A qualquer momento posso desabar
Mediante um estalar de dedos:
O estalar de dedos da deusa egípcia,
Rúnica, maia, asteca ou hindu a que chamam morte.
Quatro cartas não mas mostrou o Tarô.
Um a um na manga do jogador mais ousado
Adormeceram os ases, a Roda, a Torre, os
Namorados, o Diabo, ou o Enforcado?
De se as desvelar não é chegado o tempo.
Oh! De quantas vidas precisarei
Para decifrar o código cuja chave se
Recusa a abrir meu parco entendimento
Esbugalhado pelo álcool, pelo tabaco, pelo absinto?
Calo-me e me pergunto quantas vezes
Inda terei de morrer para que se cumpra o destino.
Sarcófago displicentemente jogado ao Nilo sou.
Algas cianofíceas emolduram-me o
Rosto pálido e aturdido de
Esfinge que se perdeu em
Seu próprio labirinto.

2008-04-21T21:38:00.000-07:00

PERSÉFONE
(Luz... Porto)

Eu colho flores como quem já morreu.
Como quem se morre a todo instante
E nem sabe se já feneceu.

Eu colho flores como Perséfone,
Fingindo não ver a seus pés o abismo,
Ansiando pelo maldito amor do deus das trevas.

Eu colho flores como um náufrago à deriva.
Como barco ébrio sem rumo, sem sentido,
Buscando um porto que não é o seu.

Eu colho flores à beira da loucura.
Escultora de nuvens, artesã sem cinzel,
Fiandeira de mim mesma, Penélope ao léu.

2007-11-15T19:37:00.000-08:00

Menina na Lua
(Luz... Porto)

A menina perdida na lua
Chorava sua solidão astral.
Veio então a Estrela D’Alva
E deu-lhe de presente
Roca para fiar.
A Aurora de róseos dedos
Fios tênues de sol lhe cedeu
Para que com eles ela pudesse bordar.
Então o rosto da solitária menina
Iluminou-se de raios de luar
E ela pôs-se a desenhar
Filigranas, mosaicos, mandalas
E na roca começou a traçar
Tramas, tranças, fios de ouro
Que se multiplicaram, multiplicaram
E longamente se alongaram, formando
Sedosa colcha para se aninhar.
Embalando, aquecendo, envolvendo
Seu frágil corpo tão alvo e gélido
Até que a vistosa malha
Contornos definidos tomou
Emoldurando rosto suave de princesa nórdica
Cujos olhos profundos
Passaram então a velar seu sono conturbado
E a menina pôde enfim voltar a sonhar.

2007-08-05T18:47:00.000-07:00

.... PLENA PAZ.....

(Chicco Lacerda)

presente de aniversário

O dia nasce em doce deslumbramento

Desvelando-se no suave sussurro da brisa

A manhã é fugaz delícia, sábia pitonisa

Esfarelando raios ao sabor do momento

Tudo que ela traz é transitória transparência

Mas os poetas enxergam além do visível

Sabem que o instante é a morada possível

Para verdades que viajam além da aparência

O brilho que baila na alvorada é fatia

De uma verdade bem maior e constante

Viveiro da plena paz que o Sol irradia

O rio prevê a alegria de um beijo constante

O mar desafia o tempo nos olhos de Luzia

O amor doma o destino em paz triunfante

2007-07-27T22:17:00.000-07:00

........PRECÁRIA PAZ.................

(Luz Porto/Chicco Lacerda)

Você virá?

Minha precária paz se desfaz,

o dardo da dúvida me atravessa

ainda não sei o que é o Amor.

Será esta a mesma dor que, perversa,

espalha versos no meu coração?

Poderá ela um dia se dissolver na penumbra

de um beijo roubado no cinema?

Poderá escorrer pelo ralo da memória

após uma noite quente em sua cama?

Esta dor tem um rosto fugaz e etéreo...

Sim, criei você em imagens de sonho.

Agora, sou prisioneiro desse mistério

Remédio? Haverá algum? Onde e quando?

Só consigo pensar em doces doses de realidade

Beijos sinceros numa cama de verdade...

Pois a paz no Amor é a homeopatia da alma...

2007-04-15T20:34:00.000-07:00

SANTA LUZIA
Daniel Junior

o q dizer...
só q nao sou merecedor
as reticências servem sempre pra explicar
o tornado na China,
o olhar da menina,
a fome no Japão

me sinto um fardo, me sinto um ladrão
nesta lida de aventura de furtar
valha-me Deus de ser ladrão da tua casa
e hoje te encontrar,
por aqui.

diz pra mim... de q serve meu semblante assim
vendo teu rosto como quem imagina Santa Luzia
descer do altar pra perdoar
seu pecador
que nem fez por entender a Graça de Deus
que não entende nem a Semana Santa do saber
que é pra onde vai quem não entende de entender

Digo-te claro:
dói mais do que se eu tivesse morrido
é da jugular, é da ferida e é dolorido
que colorido tens na tua sina!

Santa Luzia
castra minha língua e dominarei meu corpo
perdoa minha alma e estarei disposto
a não encarar a tua face
Santa Luzia

2007-04-15T12:08:00.000-07:00

MARIA SEM-VERGONHA
(Luz... Porto)
Á minha segunda filha

Deus me deu uma filha
No tempo de madureza
Quando o ventre, mal semeado,
Já murchou e secou todo o fruto.

Deus, ou o diabo, sabe-se lá,
Me deu uma filha,
Mas não aos poucos, de zigoto a feto.
Deu-me filha já pronta, mal criada,
Geniosa, desengonçada,estragada.

Quis Deus que a encantadora criatura
Me chegasse às mãos ressequidas,
Pela falta de acalanto,
Já formada, já perdida, já achada.

Deus, ou o diabo, se é que ele existe,
Promoveu o encontro dessas almas
Separadas por abismos insondáveis
E por Cronos, deus malévolo e tinhoso,
Que por filhos não nutre lá grandes simpatias.

Quis Ele, ou ele, se é que me entendem,
Que eu me reconhecesse por trás do boné xadrez,
Por dentro dos tímidos olhos de jabuticaba,
Por cima daqueles pés tão cheinhos e bem-feitos,
No enfeite de cabelo infantil em sonho tomado,
Reaparecido por milagre na casa de minha mocidade.

Deus, ou o diabo, ou os dois,
Quis que de meu seio empedernido
Brotasse o leite da partilha,
O mel das noites insones
E o fel que todo amor traz escondido em seu âmago.

Meu fruto, que já soube a verme,
Sabe a provocação, peraltices, implicâncias.
A pequenos objetos discretamente furtados:
Uma toalha aqui, um chinelo ali, uma mala acolá.

Meu fruto, banda de música a encher a casa vazia,
Sabe também a aconchego, a dengo, a carinho e a ciúmes impossíveis.

Meu campo de flores não é de rosas,
Lírios, zínias, orquídeas ou hortênsias,
Mas de margaridas, flores do campo, marias-sem-vergonha
Que, se colhidas de seu habitat natural,
Fenecem qual peixe fora d'água.

2007-04-15T11:18:00.000-07:00

ATLÂNTIDA
(Luz... Porto)

Eu vi uma cidade flutuar submersa.
Seus portos, ruas, praças e mendigos soçobraram
Mumificados pelo pó de antigas crenças,
Dogmas, certezas e verdades inabaláveis.

Eu vi tal cidade ser tragada pelo oceano
Qual dejetos capturados no triturador de alimentos
E vi pernas, braços,seios, mãos, dedos, todos cortados,
Fatiados num sinistro salame, banquete de Posseidon.

Eu vi os corpos aos pedaços
Naufragarem cegos, surdos, atordoados,
Claudicando suas dores, arrastando correntes,
Num turbilhão de delírios, convulsões e marasmos.

Eu vi seus habitantes não verem
Que haviam sido devorados, que nada permanecera igual
Pois que tudo de fato pouco se modificara:
Superfície e profundeza igualavam-se no vazio.

Eu vi uma cidade ser tomada pelas trevas,
Iluminada por luzes de neon plasmático.
A meia-noite ser o meio-dia.
Rostos opacos tornarem-se translúcidos.

Eu vi plâncton fértil ser trocado por pílulas multicores;
Amantes, professores, médicos, sacerdotes, por seu simulacro virtual.
A água-mãe em acre vinagre se transmutar
E o pão nosso de cada dia converter-se em pedra.

Eu vi o fim dos tempos - ou o início? -
Vi a Arca da Aliança ser rompida,
Sodoma, Gomorra, Babilônia, Nínive virarem sal.
Ícaro incendiar-se, bola incandescente, rumo ao sol.

Eu vi o Alfa encontrar o Ômega,
O Sétimo Selo ser estraçalhado,
Eros e Tanathos se beijarem em conjunção carnal,
Deus e o Diabo se fundirem no derradeiro Caos.

Eu vi uma cidade flutuar submersa.

LABIRINTO

2007-02-03T21:56:00.000-08:00

LABIRINTO
(Luz... Porto)

As portas, que seriam cinco, revelam-se sete. A sétima porta só se cruzaria com a morte. Era preciso vencer o medo, mata-lo para que se obtivesse o que por trás jazia. E o que jazia era o Desejo, ou melhor, a concretização final desse desejo pulsante. Mas como mataríamos o medo sem conquistarmos o que desejamos, aquilo que nos dará forças para matar? Paramos congelados e patéticos nesse paradoxo. E ficamos ali, encruados, gastando toda uma vida, aquela, para vencermos o medo. Na maior parte dos casos não o vencemos. Ele é quem nos vence pelo cansaço.
Há algumas pessoas, não sei se corajosas ou não, que, fascinadas pela idéia do que encontrariam após o portal, tentam dar cabo do medo. Como não têm sucesso, acabam por tirar suas próprias vidas. A Igreja não deixa que seus corpos sejam enterrados em solo sagrado. Não se pode, teoricamente, rezar por suas almas, só no escuro e bem escondido. Nunca soube se elas encontraram o que buscavam. Há os que consideram tal ato hediondo e passível de punição eterna. Há outros, como Bandeira, que lhes apreciam a paixão. Um terceiro grupo os toma por covardes pura e simplesmente.
De minha parte, não sei. Como o Leão de “O Mágico de Oz” nasci desprovida de coragem. É esse o atributo que busco. Mas já intuí que ele não estará atrás da sétima porta. Talvez num cofre, num baú que eu ainda guarde no meu quarto de moça solteira.
Será coragem sucumbir ao Desejo ou resistir ao Desejo? Tentar subjugá-lo, cavalga-lo, nada mais é que se entregar a ele... Os jesuítas nos ensinaram a fustigar a carne para aplacarmos seus anseios e domarmos nossos demônios. Um Caetano pós-tropicalista concluirá uma de suas mais belas canções com o fecho: “Coragem grande é poder dizer sim”. Sou levada a pensar que dizer sim exige uma coragem dos diabos. Mas dizer sim implicará, necessariamente, abandonar o jogo, pendurar as chuteiras, saltar da Pedra da Gávea sem pára-quedas, voar do oitavo, do vigésimo-quinto andar, atravessando esquadrias sem asas?
Atrás da sétima porta está o saciar do Desejo, o Mistério, a Plenitude. Só que o Mistério, como bem disse Gil,não é nada, nada, nada do que pensávamos encontrar. É o Icognoscível, o Imponderável, o Inatingível, o Insustentável, o Intraduzível.
Atrás do sétimo portal, tememos, pode se encontrar uma duplicata da vida, dessa mesma droga de vida que levamos na terra. Pode ser uma ironia do Criador que tenta nos despertar a consciência, fazendo-nos girar indefinidamente pelos mesmos labirintos enquanto batemos a cabeça nos mesmos muros, quase nos matamos pelas mesmas paixões equivocadas e brigamos com quem deveríamos ter como aliados.
Atrás da sétima porta, tanto pode estar o “Campo de Flores” de Drummond, quanto a Floresta de Espinhos da Bela adormecida. Podemos ver os filhos que não tivemos, o amor que não deixamos aflorar, as canções que não compusemos, os botões que não germinamos, as paixões que não vivemos, as árvores que não plantamos.
Gastamos uma vida inteira buscando esse portal que tomamos como último e para quê? Esquecemo-nos das outras portas que o precedem, das ante-salas mais ou menos arejadas, mais ou menos amplas. Dos olhares com que cruzamos, livros inteiros que deixamos de ler,das mãos que nos afagam, fonte de sensações infinitas, dos adamascados e aveludados que acariciam nossa pele. Não colhemos os frutos, os pomos, não bebemos do vinho, não comemos do pão e queixamo-nos porque sabemos a bolor. Talvez por isso a sétima passagem acabe por se revelar apenas decepção para tantos.

2007-02-03T21:50:00.000-08:00

MORADA
(Luz... Porto)

A casa onde não mais habito
Habita a minha alma,
Assombrando-a, atormentando-a,
Enchendo-a de nostalgia.
A casa que deixei para trás
Ficou-me na memória,
Mas, ai de mim, herdeira da mãe das Musas,
Não tive filhas assim tão ditosas
Que me distraíssem o pensamento.
Hera condenou-me ao não esquecimento.
Não há lugar pior para se carregar uma casa
Que na memória
Pois o que fica é o que já é findo.
Sei que esse tempo perdido
Nem perdido está.
O tempo perdido paira na imensidão do sem-tempo.
Implodir a casa. Como?
Desfaze-la pedra por pedra,
Tijolo por tijolo, telha por telha
É também sentir-lhe a alma.
Sentir os longos anos de labuta
Gastos em hipoteca infindável. Para quê?
Para vê-la reduzida a um bunker-canil?
Para ver extirpadas as flores-de-maio e os jasmins?
Para se existir nela sem as varandas abertas
E as janelas escancaradas de par em par?
Para abrir a porta empenada que gemia
O cansaço das coisas envelhecendo
Sem pisar no sinteco a refletir o sol canicular?
Para não ter mais jardins, mais varais,
Pardais, andorinhas, rolinhas?
Para não ter mais quintal
Onde se brincava com pedras em lugar de bonecas?
É preciso demolir a casa.
Urge que se desconstrua a casa.
Rogo ao engenheiro bem-intencionado,
Ao arquiteto talentoso
Que nem poderia ter sido, nem fui,
Que me faça tal projeto.
Imploro ao mestre-de-obras
Que ergueu o Edifício Esplendor
Que o execute de cabo a rabo.
Suplico ao padre mais pio,
À mãe-de-santo mais potente
Que a exorcize de mim para sempre.
Agora que já saí de lá
Rezo, todas as noites,
Para que ela saia de vez de mim.

2007-02-01T21:41:00.000-08:00

COLAGEM
(Luz... Porto)
Assim tu seguias e seguirás
Melancólico e vertical
Como a palmeira em Iracema.
Ressentido, as nuvens passam ao largo.
O amor é apenas um susto
Surgido de repente na curva de uma escada
Perdida, desfeita no tempo.
Não te mates, não te mates.
Mas sei que não te matarás.
Sei que te consolarás
Em tua casca fleumática,
Com tua paixão medida,
Quando perceberes
Que a ausência
É a tua grande companheira fiel
Que de ti jamais se apartará.
A memória já estará entranhada
A teu ser como a sobrecasaca empoeirada
De teus mortos enfileirados no retrato.
Segues burocrata, funcionário público,
Bem casado, pai de família, homem respeitável.
O que pulsa em teu interior
É o que foi calado,
O que foi findo antes que o deixasses tomar forma.
Da falta que ama
Restará sempre uma certeza:
Às vezes um botão. Às vezes um rato.

2007-02-01T21:34:00.000-08:00

SEIZE
(Luz... Porto)

E assim tudo ficou:
Ficaste aí e eu aqui
Numa tarde aquela
Antes e depois do pôr-do-sol.
A imagem congelou-se.
O tempo parou.
Passaram por nós
Eras glaciais, faixineiras descuidadas,
As quatro estações de Vivaldi,
O El Nino, um tsunami,
Garrafas de absinto, ópio, cocaína,
Aniversários, filhos, cônjuges,
Carros, cinemas, motéis.
A cama se abria tragando-nos
Rumo a um abismo insondável, imponderável.
Juntamos os cacos, recompusemo-la
E nela mergulhamos novamente
Extáticos, paralisados, patéticos.
A vida seguiu. Prosseguiu?
Quanto a mim, ainda estou naquele quarto de fundos,
Vestígios de mata, de mato,
Cobertos pela cortina cerrada,
Andar desconhecido, endereço esquecido.
Gelada, estátua de sal
Com o olho baço a brilhar
À espera de que retornes.

2007-02-01T21:26:00.000-08:00

ESSE AMOR
(Luz... Porto)

Meu amor, manso riacho,
Tem o volume do Amazonas,
A extensão do Nilo.
Corre por vales, despenhadeiros,
Corta florestas, matas e desertos.
É oásis para o beduíno sedento,
Corredeira para o aventureiro,
Leito de morte pata o suicida.

Meu amor, tão volumoso e extenso,
Tão viajado, erudito, quiçá cobiçado,
Às vezes ,como o velho Chico,
Seca, escasseia, quase morre.
Conhece as agruras do sol escaldante,
Sente a indiferença dos que por ele passam,
Vê a miséria às suas margens
E cala-se num choro sem lágrimas.

Meu amor, pororoca barrenta,
Fenômeno ancestral da natureza,
Força que traz a vida
E pode a tudo destruir, desolação.
Esse amor que me assusta
Eu o guardo numa caixinha de fósforos
Para que não te petrifiques,
Para que não fujas ao vê-lo.

Esse amor, diante de ti,
Semi-cerra os olhos, encolhe-se, tímido,
E escorre por entre teus dedos
Longos, finos, delicados,
Incapazes de retê-lo, de sorvê-lo, de aceita-lo
E penetra em silêncio
Nas fendas das pedras musguentas
No solo árido de teu ser.

2007-02-01T21:17:00.000-08:00

EXISTÊNCIAS
(Luz... Porto)

Já fui a Tilim de Peter Pan
No palco mais nobre de minha cidade.
Já fui anjo celestial
Pousado em gruta sacra à beira-mar.
Também fui baiana estilizada
Com tabuleiro de frutas
E longas argolas douradas
Mirando o horizonte à tua espera.
Fui cigana, fui pirata, fui bruxa.
Fui melindrosa com penas, franjas
E longa piteira entre os dedos.
Pensei que te seduzirias com ela...
Qual! A garganta me roubava os carnavais
Como és agora tu quem rouba
Meu ar, meu sossego, minha pele.
Tu és quem invade sorrateiro
Meus sonhos, pensamentos, sensações.
Sim pois que participar da minha vida,
Penetrar meus mistérios pouco gozosos
E perder-te nos cabelos da Cleópatra,
Nas tranças da cigana,
Nas rendas da baiana
Não passa de idéia que roçou de leve
Alguma encruzilhada secundária
Ou estrada vicinal que só em sonhos percorreste.

2007-02-01T21:12:00.000-08:00

IN-FUSÂO
(Luz... Porto)

Sempre em sonhos compareceste
Para me dizer “oi”, me dar um recado,
Até consolar-me após um assalto já o fizeste.
Que estranho! Tua alma empedernida
Despe-se daquilo de que foste feito
E parece enamorar-se da minha,
Já à tua rendida.
Assim deveriam ser os amores:
Etéreos, fluídicos, sopro no vento.
O que me mata é saber-me,
Sentir-me, ser-me, estar-me
Alma antiga, mas mulher primitiva,
Carnal, sensual, em ebulição
Que só por ti é capaz de travestir-se,
De baixar os olhos tímida, de enrubescer
E transformar-se num lago quieto, margens plácidas
À beira do qual podes sonhar ou morrer-te, se o quiseres.

2007-02-01T21:09:00.000-08:00

PROFECIA
(Luz... Porto)

Na borra do café turco
Que nunca tomei nem tomarei
A esotérica mulher meu destino leu.
Via ela coisas incríveis,
Inacreditavelmente banais,
Surpreendentemente irrealizáveis.
Ela viu o Amor chegando,
Vindo de tão longe e de tão perto
A mim que nem curto Wim Wenders...
Amor-pássaro, fugidio, errante.
Amor-bolha-de-sabão, desfazendo-se no ar.
Amor-palmeira, cravado em meu coração.
Ela viu as voltas que Saturno faz
E previu o seu retorno,
Veementemente negado,
Ansiosamente esperado,
Desleixadamente esquecido.
Retorno breve, leve, fugaz.
Retrato de um sonho bem sonhado,
Desses que deixam a marca
De asa de anjo em nosso rosto
E, no fundo do pote de mel,
Um gosto amargo de vazio, de incorpóreo,
De um leve sopro em minha boca
Que me atrai mais para a morte que para a vida.

2007-02-01T21:05:00.000-08:00

DESVIRGINAL
(Luz... Porto)

Meu útero, marcaste-o a ferro e a sangue.
Trago-te dentro de mim
Como a um filho não concebido.
Mal gerado, mal criado, mas perene e arraigado.
Meu útero intocado surpreendeu-se com tua chegada
E minhas mucosas muito pouco complacentes
Acolheram-te como a terra árida à chuva fértil,
Absorvendo-te, integrando-te a mim
Do modo como não te integraste à força de um amor
Por mim sentido, acalentado, imaginado.
Talvez não tenha vingado em mim
A semente que, por descuido, plantaste.
(Talvez não fosse eu merecedora
De graça tamanha).
Quem sabe meu amor por ti
Fosse tal que só a ti minas veias acolheriam?
Quem sabe tu não me quisesses compartilhar
Teus cromossomos gloriosos,
Ou, pretensão das pretensões,
Não me quisesses compartilhar com outrem?
Meu útero conturbado
Sabe agora à dor, à maresia, à solidão.

2007-02-01T21:01:00.000-08:00

ARRITMIA
(Luz... Porto)

Meu coração arrítmico
Batuca em seus ventrículos
Compasso descompassado, sem bússola,
Marcha sem ritmo.
Meu pulmão enfisemático
Infla qual fole agonizante,
Sopra rumor asmático,
Oprime as costelas angustiado.
Meus pés invertidos
Perdem-se em veredas já trilhadas,
Meus pés não aspiram a nada,
Não aprenderam nada.
Só me conduzem trôpegos
Por vielas escuras e becos malcheirosos
Até que meu ser disrítmico
Se esvaia em pus, chagas e lágrimas.

2007-01-26T18:11:00.000-08:00

ÚTERO

(Luz... Porto)

Ele sempre fora diferente. Nascera em um bordel de mãe bastante conhecida e pai incógnito. A mãe nunca entendera onde errara. Mulher da vida, embuchada aos quarenta? Logo ela, que sempre se cuidara, que nunca pegara barriga, nem doença ruim...
Mas de uma hora para outra viu-se grávida. As colegas estranharam, mas acabaram exultando com a notícia. Afinal, ela era a mais querida da casa. Alegre, bem-humorada e generosa. Todas, inclusive a Madame, ajudaram-na no parto e nos cuidados.
Ele nascera bem: forte e saudável. Era paparicado pelas moças que disputavam entre si para trocar-lhe a fralda, alimentá-lo e niná-lo. E ele dormia, plácido, embalado ao som de um bolero ou de um tango dos discos arranhados, entre fumaça e cheiro de bebida.
Não era propriamente sociável. não se enturmava muito com as outras crianças. Nem era de jogar bola, pular carniça ou soltar pipa. Mas era esperto, o malandro. Aprendia rápido. Começou a ler sozinho.
Aos onze anos, um cliente da casa, assombrado com os dotes do menino, conseguiu-lhe uma bolsa num internato de respeito. E ele não fez feio. Destacou-se, ganhou medalhas, prêmios. Dormia tarde, às vezes varava a madrugada, estudando.
Terminou o científico, prestou vestibular e arranjou um emprego. Trabalhava de dia, estudava à noite. Mudara-se para a cidade grande e levara a mãe junto. A dama da noite, agora aposentada, cuidava da kitchenette com esmero e dedicação. Não poderia ter recebido maior bênção que este filho.
Ele estudava e trabalhava; trabalhava e estudava. Teve algumas mulheres. Várias. Alguns casos tórridos. Mas nunca as trazia para casa. Sempre recorria a hotéis baratos e a outros expedientes.
Aos trinta e cinco, faltou-lhe a mãe. Ficou muito abatido. Mergulhou mais no trabalho. Já estava bem posicionado na empresa. Gerente, com MBA e tudo. Não morava mais na kitchenette. A mãe ajudara-o a escolher um dois quartos em um ótimo bairro da cidade. Mobiliara-o com capricho.
Só uma coisa o preocupava: as noites. Tinha muita dificuldade para dormir. No internato dormia à meia-noite e levantava-se às seis. Manteve este ritmo por muitos anos. Na faculdade já estendia-se até uma ou duas, debruçado sobre os livros. Após a morte da mãe, mais longas revelaram-se as madrugadas.
Tentou de tudo: puteiros (mas não tinham o aconchego do local onde fora criado), casas de massagem, garotas de programa (mas elas lhe davam náuseas), gueixas... Procurou psiquiatras: tomou ansiolíticos, antidepressivos, reguladores do sono. Fez sonoterapia, radiestesia, acupuntura. Recomendaram-lhe homeopatia e, depois, medicina ayurvédica. Nada! Apenas paliativos. Ganhava algumas horas que se perdiam no negror da solidão.
Solidão? Ah, por que não se casar? Quem sabe se com uma mulher ao lado... Tentou. Foi um desastre. Não que não gostasse de mulher, mas a convivência próxima, a intimidade cotidiana o exauriu. Separaram-se. Sem grandes mágoas. Não houvera, tampouco, grande paixão.
Foi ao Instituto do Sono. Fizeram tomografia, ressonância, eletroencefalograma, nada! E ele sempre a esconder o seu problema no trabalho. Um executivo sem dormir não estaria usando a sua inteligência emocional adequadamente. Só que isso já começava a incomodá-lo. Não estava mais tão produtivo nem tão sagaz quanto era.
E, em meio ao desespero, veio-lhe uma incumbência atroz: representar a firma numa convenção em Vitória. Acompanhado de um colega com quem dividiria o quarto. Tentou reverter a situação, de forma discreta. Não teve sucesso. Alegou que era aconselhável que dormissem em quartos separados: roncava muito, disse. Nada. O destino parecia-lhe inexorável.
Foi quando a Providência apiedou-se dele. Por algum desses erros inexplicáveis, seu bilhete não fora emitido e todos os vôos estavam lotados. O colega iria de avião e a ele caberia dirigir ou ir de ônibus. "Merda!", pensou. "Do jeito que estou vou acabar enfiando o carro num poste ou num muro! Só me resta o ônibus. Haja chão! Mais de oito horas de viagem!".
Muito contrariado, pegou o ônibus. Achou o banco duro, desconfortável. Tentou se acomodar. O ônibus roncou, a porta se fechou, o motorista deu a partida e ele...dormiu!
Quando deu por si o sol já ia alto e as pessoas desciam na rodoviária. Que maravilha! Nem em suas trepadas mais selvagens se sentira assim: revigorado, leve, um novo homem!
Brilhou na convenção. Conseguiu um aumento. A noite seguinte, passou-a em claro, mas o que era isto diante de um sono ininterrupto de oito horas? Ao voltar, não quis o avião. Preferiu o ônibus. Que paz!
Encontrara, por fim, o Caminho de Santiago, sem precisar ler O Diário de um Mago. Paulo Coelho não era a sua praia. Agora todas as noites dirigia-se à rodoviária e pegava um ônibus. A princípio, qualquer um. Depois foi se habituando à escala de horários. Embarcava às nove, descia à uma da manhã em outra cidade. Pegava outro ônibus que tinha parada ali, por volta de uma e meia. Às cinco, cinco e meia, estava novo em folha. Para ir à academia, antes de se vestir para o trabalho. Disfarce perfeito.
No início, motoristas e despachantes acharam-no doido, um louco varrido. Aos poucos acostumaram-se àquela figura bizarra. Não tinha preferência por trajetos ou por carros. Só não gostava dos carros-leito. Era-lhe mais difíicil conciliar o sono em meio a tanto luxo. Preferia os carros da classe executiva. Espremia-se na cadeira, encolhia as pernas contra a poltrona da frente e dormia como um bebê.
E assim se passaram os anos, as rugas, as promoções. Ninguém sabia de seu segredo e por isso, talvez, tenha causado estranhamento a notícia de um desastre na BR esburacada, abandonada pelo governo: dois ônibus chocaram-se violentamente. Vários feridos. Felizmente pouquíssimos mortos. Entre estes, um que morrera pois não acordara com a batida. Morrera sorrindo, em deleite, como se lhe tivessem finalmente aberto as portas do paraíso.
Dedicado a Darci Sarzenski que me iniciou no mundo maravilhoso das viagens noturnas.

2007-01-13T16:17:00.000-08:00

BORDERLINE

(Luz... Porto)

Borderline é o novo rótulo

Com que se designam

Certos distúrbios de humor.

Quem sempre viveu no in-between,

No threshold, no limiar, na corda bamba

Será também marginal, fronteiriço?

Borderline, Baudelaire o era,

(Ou teria transtorno afetivo bipolar?)

Segundo sites de pesquisas científicas,

Bem como Bem como Ibsen, Strindbeg, Van Gogh,

Virginia Woolf, Guguin, Mark Twain,

Mahler, Artaud, Munch, Tchaikovski.

Eu e minha alma que transitamos

Numa twilight zone sem fim

No frêmito entre imagens do inconsciente

E a realidade irreal que presenciamos

Somos o quê, estamos onde?

Geniais esses borderlines!

Alguns tentaram o suicídio,

Outros nele tiveram êxito,

Mas todos os da lista enciclopédica

Deixaram um legado imortal.

Meu eu-lírico, de lírico só tem o nome.

Nem um soneto é capaz de cometer.

Que dizer de odes, vilancetes,

Milongas, repentes, cordéis?

Do borderline não ficou a genialidade.

Só as bordas ásperas e cortantes

De quem às vezes opta pela dor do corpo

Por não conseguir suportar a da alma.

2007-01-11T17:54:00.000-08:00

GOZOS DA ALMA

(Luz... Porto)

Perguntam-me o que são Gozos da Alma. Ora, para Geraldo Carneiro é fácil: quem enfrentou quimeras pelos sete mares, pôs letra em algum movimento da Sinfonia do Rio de Janeiro, navegou por mares nunca dantes e do Bardo traduziu a Tempestade e sonetos sabe. Ou antes, intui. Nós, espectadores, leitores e ouvintes, graças a deus, não podemos prever quais serão, para o poeta, os Gozos Da Alma.
De minha parte, não sei. Mas esta noite, entre a fímbria névoa que separa o dormir do despertar, vi-me arrastada para o estranho universo criado por Peter Greenaway para Prospero's Book (A Última Tempestade). Num clarão percebi que gozo é líquido, amolda-se ao receptáculo que o contém. Soube que minha alma já o experimentou em algumas raras, mas abençoadas ocasiões.
Às vezes, ao fazermos amor com a pessoa amada, a poesia dos corpos nos toma de tal forma que dos olhos brotam lágrimas. Não são lágrimas de alívio, de tristeza, de excitação. São lágrimas vertidas portque de alguma forma naquela conjunção carne/alma, mapas natais/karmas, entrevemos a eternidade e a plenitude. É nossa alma que goza.
Pode também suceder que certas notas, certas melodias, certas palavras, estando em conjunção harmoniosa, penetrem em nossos ouvidos de forma arrebatadora e experimentamos algo do êxtase místico descrito por Teresa d'Ávila. Tome-se por exemplo os acordes da transcrição para piano da Morte de Isolda feita por Lizst.
Em certos agostos, de céu azul intenso, o contraste entre este e o roxo e o amarelo dos ipês, o vermelho dos bicos-de-papagaio e dos flamboyants assalta-nos a retina enquanto borboletas multicores ruflam suaves suas asas em nosso ombro. Lágrimas furtivas brotam sem querer e supomos, crédulos que somos, que seja um sinal divino a nos desejar "Feliz Aniversário".
O riso de um filho, seu primeiro "mamãe" ou "papai", seus primeiros passos incertos, o primeiro dente que germina da gengiva inchada, fazendo cessar a febre, são elementos capazes de provocar tais gozos.
Por outro lado, a fisionomia de um pai moribundo, acamado, que se ilumina em seu último lampejo (aparente) de consciência a dizer sem palavras "Filha, eu te amo" para depois se entregar sem forças à morte é, definitivamente, um gozo. De adeus, mas um gozo.
Não foi à toa que a Igreja católica dividiu os mistérios em gozosos, dolorosos e gloriosos. O que ela não percebeu, ou não divulgou, é que o grande Mistério de nossa existência é um compósito desses três e que, muitas vezes, o que chamam de "gozo da alma" pode muito bem ser a "glória da alma".

2007-01-11T17:18:00.000-08:00

POEMA DA SEM FACE
(Luz... Porto)
Ao nascer um ventre torto
Desses retorcidos à sombra
Expeliu-me dizendo:
"Vai, Luzia, vai ser gauche na vida."
E é essa a única coisa
Tomada de empréstimo a Drummond.
Já nasci meio escolióidica,
Meio torta, sem encaixe.
Os anjos não me quiseram
Tampouco os demônios.
Não tenho sete faces,
Tenho quase uma centena
Que se resumem a uma:
Desconhecida, rechaçada, acuada.
Os carros passam,
Aviões cruzam o céu
E pernas, pernas, pernas,
Me fazem, trôpega, tropeçar.
Mundo imundo,
Parabólicas pulsantes,
Se eu não nascesse leonina
Seria apenas enganação.
"Deus, meu Deus",
É o que diria meu pai
"Por que me deste um coração
De tamanho exagerado
Se sabias que eu não o bombearia,
Se previas meu infarto?"
Eu não queria confessar
Mas essa verve,
Esse poema verborrágico,
Essa vida em nevoeiro,
Não passam de mera ilusão.

2007-01-11T09:40:00.000-08:00

MEUS MORTOS

(Luz... Porto)

Meus mortos não usam sobrecasaca.

Eles são mais caseiros, mais simples.

Meu Carlos usa calças de tecido,

Camisas de mangas curtas e botinas fechadas,

Feitas por medida, seqüela de fratura

Sofrida ainda em ventre materno.

Minha Irene agora só usa peignoir

E um cinto velho, poído por baixo dele

A representar o martírio de não sei bem que santa

Que a absolveria dos muitos "pecados" cometidos.

Meu Paulo, sempre dentro, desde antes

Até o fim dos tempos,

Veste apenas umas bermudas e calça franciscanas.

(Em havendo visitas, usa camisa de botões.)

No mais, traja seus inesquecíveis pijamas azuis

E suas samba-canção, recuerdo da juventude.

Carlos, Irene e Paulo tomam café preto bem forte,

Coado por artefatos primitivos cosidos por Irene,

Coadores sustentados por tripé feito por Carlos.

Paulo é quem prepara sempre o café matinal

E traz da rua o pão quentinho, sem bromato,

Em que se espalhará manteiga, não margarina.

Enquanto a casa se espreguiça, sonolenta,

Os três sentam-se à mesa da cozinha

Coberta por linóleo limpo, dos anos dourados.

Irene parte o pão com serrote grande:

A ela cabe o meio, aos dois, as pontas.

Todos tiram o miolo do pão

-Mas Paulo o cata e o come escondido-

Antes de passar a manteiga.

Mergulham-nos nas grandes xícaras de café

E comem enquanto conversam.

Antes das seis Paulo sai e pega a barca.

Carlos toma a bicicleta e dirige-se à escola

Onde se divertirá com seus alunos.

Irene recosta-se na poltrona

Agora já destruída pelos ratos

E começa suas ladainhas sem fim.

Às vezes desvio-me de um cigarro

Que Carlos, desavisado, sonolento,

Quase deixa tombar do sofá abóbora e branco

Que já há muito não há.

As panelas de Irene ainda fervem

Seu inimitável doce de leite,

Ou ambrosia no Nordeste,

Segredo que levou para o túmulo

Junto com minha boca tatuada em vermelho

E que exala aquele cheiro de infância.

Converso sempre com Paulo.

Em dias de sono pesado

Ele abre a porta de meu quarto

E me chama para o trabalho

Ou para o antibiótico com hora marcada.

Nas noites em que o peito se me aperta

E eu sufoco em lágrimas contidas

Ele vem, deita-se a meu lado

Toma a minha mão, apertando-a.

Sei então que tudo ficará bem

E, com os olhos úmidos, adormeço.

2006-12-29T20:55:00.000-08:00

INTO MY SOUL

(Luz Porto)

Trago em meu corpo

Inúmeras marcas de tentativas suicidas.

Meus pulsos exibem cicatrizes

Do corte profundo

Que a navalha não fez.

No peito, em forma de estrela,

Vestígios da bala

Que em mim não entrou.

O estômago mostra o trajeto

Da lavagem a expulsar

Barbitúricos que não ingeri.

Ao redor do pescoço

Tenho o contorno

Da corda com que não me enforquei.

Os ossos exibem a platina

Inserida para juntá-los

Após o salto mortal que não dei.

As narinas carcomidas

Pela cocaína que não cheirei

Falam da overdose

Que não experimentei.

E se pensam: "É subliteratura.

São metáforas vãs.",

Não retrucarei.

Mas sei que arrasto o estandarte

Das chagas de alma

(Que só quem as tem pode saber)

Em alguma de minhas vidas felinas

De gata que não se deu bem.

2006-11-25T04:34:00.000-08:00

A ETERNIDADE DE LUZIA PORTO

(sobre argumento sugerido por Drummond)

Chicco Lacerda

O dia amanhece claro e pulsante e logo todos me perguntam:

?Onde andará Luzia Porto???

Em vão transfiro a questão ao amigo Caio Fernando,

este mal sabe do paradeiro de Dulce Veiga...

Já Sófocles, ultimamente, bem que andou soprando em seus ouvidos

idéias sobre uma peça inspirada num modesto poema

sobre um encontro entre Plutão e a Piedade,

mas jura que há dias não a vê...

Não adianta, eu perguntaria a mil poetas, e nada.

Vocês devem procurá-la no horizonte.

Vão, o que estão esperando? Lá, entre uma ilha e outra.

Ela é porto, mas também é nave; é mestra, mas também é poeta...

Veleja seus sonhos ao vento da vida

faz frases flutuarem em fofas fronhas de flanela.

quem ousará acorda-la? O Chicão? Está viajando...

A Bruninha? A Cláudia? O João? Vamos logo,

alguém precisa chegar perto do leito de vagas de seu incerto sono

e dizer-lhe acerca do dom que possui,

a cota que lhe cabe de eternidade...

Quem terá coragem?? Quem terá a honra??

Tudo bem, tem que ser eu??

há um nome que não se cansa de ecoarem meus ouvidos, em meus momentos de paz

ou angústia

em minha transitória condição humana...

ora é verbo no pretérito, ora é poema sucinto oração insubordinada...

Luzia

Afinal, seremos ambos anjos?

Não sei. Talvez.

mas ela veio ao mundo num cochilo das potência divinas,

trouxe à Terra o esplendor que tinha lá, no Infinito.

Veio ao velame deste barco beco mundo

soprando a plenitude

que somos.

2006-11-12T15:09:00.000-08:00

Memória Antiga

(Luz... Porto)

Já nascera amaldiçoada.Ao reencarnar não beber do Letes.Não o suficiente.Sua maldição?Uma memória inexorável,quase indelével.

Neta de Irene,não herdara da avó o atributo semântico de seu nome:Paz.Como ter paz com toda essa memória?Como,se,no meio da noite,acordava com a lembrança de um carnaval,uma prova,uma briga de amor,uma fivela de sapato?

Para conciliar o sono,não contava carneirinhos.Lembrava-se das principais comemorações:natais,aniversários,réveillons e fazia mentalmente a lista de roupas que usara em cada uma,a lista de convidados e até os presentes que ganhara.Cantava para si mesmo as trilhas das novelas a que assistira,começando pelo ladoB,sempre o seu preferido.Em meio à cantoria,adormecia.

Adormecida,sonhava.Compulsivamente.Lembranças de outras vidas?Sabe-se lá!Pela manhã acordava exausta,deprimida ou exultante,conforme o sonho que sonhara.Sonhara,não:vivera.Ao acordar,tudo estava nítido,ao vivo,a cores e a cheiros.também possuía o seu baú pessoal de sonhos e pesadelos.

Não tivera problemas na escola.quando solicitada a decorar capitais,sabia-as todas de cor.Até as da África e de uma remota Ásia.Taxonomia vegetal também decorou.Sem querer,meio que por acaso.Nomes de artistas não os decorava pois a miopia dificultava a leitura dos créditos em letras miúdas.Nomes de personagens tampouco a atraíam,exceto por razão desconhecida.Nunca se esquecera de D. Plácida,em Brás Cubas,mas jamais conseguira associar Capitolina à oblíqua Capitu.

Conhecia os colegas de turma pelo nome e sobrenome.Até os colegas de outras turmas.Jogar Detetive com ela era um saco.Lembrava-se de cada Senhorita Rosa,de cada candelabro,de cada salão de Jogos.Dificilmente perdia.Só não era imbatível no Buraco porque jogava sempre com seu primeiro namorado e isso distraía sua atenção.

Poemas,não os decorava.Uma defesa pessoal para que sempre soubessem a inéditos.Tampouco deixava que a caixa de Pandora onde recolhia suas lembranças amorosas liberasse detalhes dos corpos dos amantes que tivera.Tais detalhes lhe surgiam,às vezes,em sonhos ou em traslados de ônibus,entre uma cidade e outra.Bastava uma crista aqui,um nariz adunco acolá,um dente meio torto para que se visse tomada de inexplicável nostalgia,por vezes embaraçosa.Tinha de tomar cuidado pois um reencontro poderia soltar o fecho da caixa e a memória surgiria fresca e rubra como o Pomo da Discórdia.Um deslize do amante,uma desatenção,uma olhada de esguelha para um relógio para que a comparação se fizesse inevitável.Quase sempre o que seguia era desastroso e ela seguia em frente sem explicar por que não seria mais possível (detestava tocar em detalhes íntimos).Nem às paredes de seu encéfalo confessava as misteriosas razões que variavam de uma palavra dita em má hora,um hálito rescendendo a café ou a cigarro a uma simples troca de loção de barba.

Prestou concurso para ser burocrata.Um dinheirinho extra não faria mal às suas expectativas de prosseguir os estudos.Passou e logo tomou posse.Mas não suportava a burocracia.Quando se deu conta,já conhecia os advogados e reclamantes pelos números dos processos.Certa vez,recolhida à máquina de escrever,com cólicas incômodas,passou o turno inteiro ajudando seu colega,chefe de protocolo, a localizar processos para a inserção de petições.Ele cantava o número e ela dizia:"sob a mesa de fulano","na cadeira à esquerda da sala da juíza","na caixa de entrada de fulana".Antes que surtasse de vez,pediu demissão.Passou a trabalhar com pessoas.

De seus sonhos incessantes,passou a fazer trabalhos exóticos.Colagens,esculturas (?),desenhos,roupas em que jogava tinta,cola,customizando-as,poemas.Nada artístico,mas tudo catártico.Guardou para sempre consigo o caleidoscópio que confeccionara verde com retângulos de espelhos e paetês.Caleidoscópios sempre a fascinaram,pois,dizia-se,permitiam um número infinito de combinações.

A memória aquietou-se-lhe.Aprendeu a viver com ela e com seus incontáveis sonhos que,soubesse ela bordar,bordaria em véu diáfano,como Penélope à espera de Ulisses.Trabalhou muito,cuidou de seus doentes - não deixava que uma só dose de medicamento se perdesse.

Casou tarde,após um ciclo completo de Saturno e mais algumas quadraturas.Agradavam-lhe as coisas duradouras.A distração do marido,ela a compensva e ele a acalmava,fingindo prestar atenção às narrativas de seus incontáveis sonhos.A princípio,ela reclamava,depois percebeu que não fazia diferença.Cabia a ela contar.E isso ela fazia religiosamente.

Contrariando as previsões de uma cartomante fajuta de sua infância,viveu mais de quatro décadas.para sua surpresa,enviuvou aos setenta e pouco.A idade não lhe permitia trajar o tubinho básico que tanto alardeava uasr a cada vez que o marido passava mal ou era internado.Nem o chapéu de veuzinho,anos 40.Mas os óculos escuros da Maison Channel que ele mandara fazer para atender a um capricho da amada,ela os usou.Ela,poço de lágrimas,prestes a transbordar por qualquer coisa,pouco chorou.Como no dia de seu casamento,já derramara lágrimas grossas e antecipadas.Ele passaria a visitá-la em sonhos,ela o sabia.

Voluntariou-se para a Toca de Assis.Os sobrinhos visitavam-na,filhos,não os tivera,e sugeriam temporadas em suas casas.às vezes ela ia,para uma semana,no máximo.Era bem recebida,contava suas histórias verídicas que soavam a invencionices,divertia-se com as crianças,mas não queria ser excessiva.Preferia os seus retiros no interior de São Paulo,no mato,cercada de bichos e de ex-bichos-grilo.

Depois dos oitenta,começaram a achar que ela talvez precisasse de um neurologista.Alzheimer?Ela parecia tão ligada ao passado.Sua memória tão aguçada parecia dar sinais de cansaço,mas qual!O presente a entendiava.A qualidade das artes visuais,da música e da ficção decaíra em ritmo vertiginoso,a seu ver e preferia ficar com suas lembranças,seus fantasmas e seus gatos.Revia DVDs e ainda morria de rir com a cena final de Some Like it Hot e com as cenas pastelão de The Great Race.Os filmes-cabeça não a interessavam mais.Nada de Berlinalexanderplatz.Do presente,só lhe agradavam alguns blogs de jovens ousados como um dia ela quisera ser.Os jovens e sua ilusão de onipotência!Se quisesse,poderia ser como Chiquinha Gonzaga ou como Maude de Ensina-me a Viver (Harry and Maude)que ela assistira com a própria Mme. Morineau e Diogo Vilela.Mas não lhe agradava a idéia de novos amantes.errara muito,não aprendera nada - ou quase nada - mas sabia que o Eclesiastes estava certo."Há um tempo para todo e qualquer propósito debaixo do sol".Seu tempo não era aquele e ela estava longe de ser uma versão feminina de Vinícius de Moraes.

Certo dia,assim do nada,um de seus gatos apareceu ferido."É câncer" foi o diagnóstico fatal.Já perdera gatos por demais.Faltava-lhe coragem para mandar sacrificá-lo.Ele não agonizava.Assim como nunca tivera coragem de mandar castrar um só que fosse dos seus gatos,não queria apressar a morte.

Bem,nunca se sabe.Ela,que não perdia a dose de nenhum remédio,que não se esquecia de um só aniversário,fosse de vivo,fosse de morto,não fechara o gás certa noite de junho.E quando foi preparar seu chá matinal,nos milésimos de segundo que precederam a explosão,pensou:"Maria Braun!Merda!Não queria Fassbinder!Por que não Frank Capra ou Billy Wilder?"

2006-11-12T14:17:00.000-08:00

Entre as frestas

(Luz... Porto)

Nunca conhecera o amor. Tivera, é claro, suas paixões, seus envolvimentos. Mas amor, amor, este nunca a havia tocado. Era passional, dramática, efusiva. Namorava bastante, saía, flertava. Cupido, moleque teimoso, beliscava seu coração. Ela intuía a existência do amor, mas não o sentia.

Até que certo junho veio, com ele o fim do outono e as festas de inverno. uma brisa roçou-lhe meio de banda a alma desavisada e uma pena de sabiá manchou-lhe a varanda de ladrilhos brancos. De onde viera? Seria um sinal (Como era primitiva, tentando ler nos sinais de fumaça e nas nuvens desígnios dos deuses!)?

Ouviu a canção homônia na voz de Zé Renato e concluiu que definitivamente era um presságio. Tentou comprar o LP, mas estava fora de catálogo. Conseguiu uma gravação pirata e chorou com os versos "Tanta estrela lá no céu que até uma caiu na ponta do meu chapéu". Curiosamente o LP que gerou a cópia foi vendido por engano do dono da loja e não para ela. Mais curioso é o fato de que viria a namorar por sete anos, tal qual Jacó servindo a Labão por Lia, o sobrinho do dono. Mas este é outro capítulo.

Viajou até Cabo Frio onde, numa feirinha do arrabaldezinho, encontrou, não balões, mas um brinco de penas azuis. Presságio confirmado. Algo estava prestes a acontecer. De posse do novo adorno, esperou. E os dias se passaram. E dormiu. E sonhou. E no seu sonho mais nítido sentiu a presença de um improvável colega que a olhava e dizia "Sabia que ia dar merda". palavra tão feia, tão chula, num sonho tão onírico, tão cheio de pássaros e de varandas! O que teria aquela improbabilidade a ver com sua história pessoal?

Com esses fragmentos compôs um mosaico a lhe adornar as cortinas inexistentes da janela antiga que dava para a casa de seus sonhos, que dava para toda a solidão do mundo, qual a Paris descrita por Vinícius nos idos de 66. E o mosaico decompunha a luz do sol a penetrar pelas frestas. Desenhos mouriscos formavam-se no chão de tacos que não viam sinteco há uns quinze anos. Viajava pelas mil e uma noites por esses desenhos que à luz da lua manchavam-se de uma gota de sangue.

Como na canção de roda, o tempo correu a passar. Sua alma não era a mesma. Algo se partira dentro dela como grão de trigo que medra, como borboleta que irrompe do casulo.

Junho voltara e quando se deu conta estava com o rapaz do sonho em meio a uma confusão de transportes, de bilhetes não reservados, de música não ouvida. Programa alterado, jantaram e voltaram à casa cercada por bicos-de-papagaio e flores-de-maio.

A pena de sabiá doeu-lhe o peito. ao olhar para ele, viu-se nua, de uma nudez quase indecente de tão despida, em meio
à fartura de tecidos que a recobriam. Não sabia o que fazer. Aceitou-lhe o beijo. O mosaico mourisco que lhe adornava as janelas da alma partiu-se e ela foi tomada por uma timidez adolescente, uma castidade tão desconhecida que sentiu-se no momento da criação, na Epifania dos primeiros versículos do Gênesis.

Não saberia dizer se ele a vira, se os olhos dele leram o que se passava nos dela. A dor era tanta que jurou a si mesma tecer com grossos fios nova cortina a encobrir-lhe o olhar. Não naquele instante. Mais tarde. Faltavam-lhe a roca para fiar, o tear para tecer. Um raio iluminou-lhe a alma e ela viu, como Sêmele vira a Zeus em todo o seu esplendor e grandeza. Não sucumbiu em meio às chamas, pois apenas o viu.

Pronto. Finalmente fora apresentada ao Amor. Antes que o ceticismo lhe tingisse os fios, que o auto-controle guiasse suas mãos no tear, que a razão orientasse a direção da trama, ela se abrira ao Amor. Nunca teria a coragem de compartilhar essa experiência, impossível descrevê-la. Antes que a vida lhe cobrisse novamente os olhos com a fina catarata do desencanto, vivera o amor. Jamais seria a mesma de novo, isso jamais se repetiria. Mas qualquer olhar olhar que lhe fosse cúmplice naquela cidade de cem milhões de habitantes (qual nada! Impossível saber o número certo nos dias de hoje.), veria por entre as frestas a alma jovem, porém antiga, desvirginada pelo Amor e, por isso mesmo, prenhe da mais absoluta castidade e falta de jeito juvenis.

2006-11-12T11:32:00.000-08:00

PRISMA

(Luz... Porto)

O telefone tocara. Cercada pela névoa inconsciente que a embalava, não conseguira distinguir realidade de ficção. Em meio a seu sonho, atendera-o preguiçosa. Do outro lado da linha, silêncio. Mas havia alguém lá. Alô, alô, repetiu cada vez mais alto. Oi, disse-lhe a voz distante. Era ele! Reconhecera-lhe o timbre, o aveludado, a entonação. De um pulo ajeitou os cabelos, fez como se limpasse os olhos, ajeitou o pijama de cetim, afofou os travesseiros e, totalmente casual, respondeu Tudo bem?

Entabularam uma conversa comprida como se tivessem se visto há menos de uma semana. Troca banal de palavras entre amantes separados no tempo, na geografia e no registro civil. Falaram sobre as chuvas, sobre a primavera (ou seria outono?), sobre os amigos em comum, sobre os gatos, paixão antiga compartilhada em segredo.

Marcaram um encontro mais à tardinha. Um cinema, para variar. Um filme esquisito, desses que ela tanto apreciava. Comendo os Ricos. Atores desconhecidos, diretor desconhecido. Deveria ser bom.

Cumpriu seu ritual próprio para encontros especialíssimos. Shampoo alemão, escova de chocolate, depilação, manicure e, então, suas delícias mais pessoais: esfoliação, banho com sais e óleos aromáticos, máscara facial de argila, fubá para a retirada da mesma, leve hidratante para não deixar o rosto oleoso. Por fim, o rico perfume francês generosamente borrifado ao redor de todo o seu corpo. Lingerie nova e suave, meias finas, altos escarpins de verniz negro, vestido diáfano e decotado, xale para proteger-se do ar refrigerado. Bijouterias grandes e coloridas. maquiagem suave: um pouco de corretivo, leve pincelada de blush e o batom, sua marca inconfundível. Trancou o apartamento, chamou o elevador, tomou um táxi e despencou-se para o Estação.

Súbito, cruzava a baía ao lado de seus gatos e de seus mortos mais queridos. As poltronas da barca forraram-se de veludo escarlate e garçons solícitos serviam-lhes champanhe, com baixíssimo teor alcoólico. Os corrimões de madeira eram agora de bronze lustroso e tapetes amaciavam seus passos sobre o chão e as escadas de madeira velha. Um elefante nadava ao largo, enquanto garças enfeitavam o cair da tarde. Seu vestido ajustara-se-lhe ao corpo delgado e alongara-se em tafetá rubro e cintilante. Seus sapatos tornaram-se sandálias douadas e seu xale virou estola de pele falsa. Suas bijuterias, jóias resplandecendo em seu colo e lóbulos. Seus cabelos cresceram-lhes negros e abundantes como outrora, só que lisos. Seus olhos se abriram normais e ela enxergava o mundo como se espessa cortina tivesse sido arrancada de suas janelas.

Do fundo da barca, surgiu-lhe o Príncipe Encantado de sua imaginação pueril. Tomou-a nos braços e dançaram, não a Valsa do Imperador, mas belo e lânguido tango argentino, regado a bandoneons e iluminado por veras aromáticas. Beijaram-se ardentemente e foram se dirigindo à cabine principal onde fizeram amor em cama de dossel.

No melhor de tudo, um ruído. Insistente. Repetitivo. Como, pensava? Não havia telefones na barca! Mas não. Era o telefone. Acordou assustada e uma voz feminina e familiar lhe disse Oi!. Conformada, ela retrucou Tudo bem? Como vão as coisas? A outra, O que houve? Estou tentando te ligar há séculos! Você não atende mais o telefone? Desligou-se do mundo? Eu queria...

2006-10-03T09:47:00.000-07:00

Abissal

(Luz... Porto)

Meu amor é um diamante bruto

Escondido entre os rochedos.

Só quem o conhece é o mar.

os que por ali passam

Tomam-no por cristal de rocha qualquer,

Gema de segunda, pedra sem valor.

O mar generoso e perseverante

Lapida-o aos poucos

De forma quase imperceptível.

Eu submissa deixo-me ser trabalhada

Por vagas tão vorazes e ágeis.

Sei que da minha solidão

Só elas tirarão o real valor.

Meu quilate, se avaliado,

Só o será depois que eu me morrer

Submersa, soterrada,

E descansar enfim

No seio abissal do mar

Que será meu leito conjugal

E meu féretro de cetim.

2006-09-25T15:38:00.000-07:00

MORRESTE-ME

(Luz... Porto)

Título inspirado em José Luís Peixoto

Morreste-me em madrugada fria,

Em noite chuvosa, ventosa.

O friou acoplou-se-me à alma cansada.

Olhei à minha volta

E meu coração agreste estava árido.

A paisagem cinza,

A cinza das horas,

Pesou-me no peito oprimido.

Envelheci uns vinte anos em vinte minutos:

Enrugou-se-me o rosto plácido,

Embranqueceram-se-me os cabelos negros

Curvaram-se-me as costas eretas,

Coagulou-se-me o sangue nas veias,

Rios subterrâneos com seus afluentes vitais.

Congelei-me qual Bela Adormecida

Entorpecida em semi-vigília.

Zumbi errante, percorria suave

A casa vazia,

Os amores esvaídos.

Morta-viva, nem saída

No suicídio encontraria.

Espectro cansado, abatido,

Vagaria para sempre

No limbo do não-esquecimento.

2006-09-25T15:10:00.000-07:00

SEMPRE-SINA

(Luz... Porto)

Numa meia-noite,

Num fim de dia qualquer,

Calaste-me as palavras verborrágicas

Com tua língua cálida.

Eu, pura timidez,

Desfiz-me em castidade adolescente.

Num piscar de olhos

Abrigava tua boca na minha,

Respirava a vida em ti

E sufocou-me o ar, por excessivo.

Intuí então minha danação eterna,

Minha sina infeliz e incompleta:

A de ser mulher-leão,

Refém de seus próprios sentimentos,

Governada por coração desgovernante

A que faltam razão,bom senso e medida.

Mulher tola, conformada

Com sua condição de vaso,

De porto, alegre ou seguro,

À espera de navios, garrafas, marinheiros.

Sempre disposta ao perdão, à doação, à entrega.

Sempre ventre, sempre útero.

Sempre compreensão, sempre aceitação.

Fado cruel, essa sina.

Oscila com a face de Medéia:

Fel, veneno, sangue, pus,

Ressentimento, ódio, vingança, maldição,

Súicídio, assassinato, desespero.

Vertigem.

Esquife.

2006-09-10T20:25:00.000-07:00

Colagem

(Luz... Porto)

Assim tu seguias e seguirás

Melancólico e vertical

Como a palmeira em Iracema.

Ressentido, as nuvens passam ao largo.

O amor é apenas um susto

Surgido de repente na curva de uma escada

Perdida, desfeita no tempo.

Não te mates, não te mates.

Mas sei que não te matarás.

Sei que te consolarás

Em tua casca fleumática,

Com tua paixão medida,

Quando perceberes

Que a ausência

É a tua grande companheira fiel

Que de ti jamais se apartará.

A memória já estará entranhada

A teu ser como a sobrecasaca empoeirada

De teus mortos enfileirados no retrato.

Segues burocrata, funcionário público,

Bem casado, pai de família, homem respeitável.

O que pulsa em teu interior

É o que foi calado,

O que foi findo antes que o deixasses tomar forma.

Da falta que ama

Restará sempre uma certeza:

Às vezes um botão. Às vezes um rato.

2006-08-31T12:52:00.000-07:00

Onírica

(Luz... Porto)

Há de chegar o dia

Em que o Embuçado de minha insônia virá,

Apeará de seu corcel negro

E, cortesmente, me convidará a dançar.

Há de haver o dia

Em que o mastim hidrófobo

Que cerca a entrada da casa térrea

Será apenas um cão sedento a me abanar o rabo.

Há de vir o dia

Em que a família que me abandona ao crepúsculo

Tornará à casa paterna

E me levará a um piquenique à beira-mar.

Há de ser o dia

Em que as trevas espessas de meu pesadelo

Serão iluminadas pelo clarão alaranjado

De um arrebol arrebatador e ameno.

Há de se fazer o dia

Em que estarei descalça e só de pijamas na rua.

E disto não me envergonharei

Nem o asfalto, nem as pedras machucarão meus pés.

Há de se aproximar o dia

Em que eu e minha metade negra

Nos fundiremos em uma só mulher-pássaro

E voaremos em meio à queda do balaústre.

Há de se construir o dia

Em que tua falta e tua distância já não me doerão tanto

Pois ao acordar sobressaltada no meio da noite

Verei a mim mesma velando por meu sono a meu lado.

2006-08-30T13:44:00.000-07:00

Nárnia

(Luz... Porto)

Depois que você se foi

Nada ficou igual - e por que ficaria?

Rasgaram-se as persianas de alto a baixo,

Nelas só restou a inicial de seu nome.

Trincaram-se os cristais

Ante meu grito emudecido na garganta.

Murcharam as rosas

Cuidadosamente dispostas no Murano antigo.

Quebraram-se os vidros de todas as janelas

E o bafo fétido da morte

Entranhou-se no apartamento.

Eletrodomésticos fizeram-se selvagens,

Espatifando-se contra os azulejos da cozinha

E um curto-circuito lesou-me os neurônios.

Vieram as estações. Pontuais.

Uma após a outra.

As traças, os cupins,

Os vermes continuaram a roer

Os móveis, as portas, os tacos:

Tudo permaneceu congelado

Pela eternidade adentro.

2006-08-30T13:32:00.000-07:00

Recordações da Casa Paterna

(Luz... Porto)

Os ratos roeram o forro da velha poltrona,

Os cupins moeram grão a grão as gavetas do guarda-roupa,

As traças puíram os lençóis matrimoniais

Até então intocados,

A chuva corroeu a fiação semi-centenária,

A osteoporose traçou prematura o esqueleto,

O vento espatifou o barro do telhado,

As raízes floridas abalaram as sapatas de parco concreto,

A ferrugem mastigou o encanamento de ferro,

As pedras retiveram a umidade nas paredes,

A marreta constante e voraz destruiu a escada

Onde o amor distraído já fizera visita,

A poeira contaminou olhos e pulmões,

Os ladrilhos consolidaram labirintos sem Minotauro,

Os portões altos delimitaram o espaço de lazer,

As lajes abafaram a ventilação,

Cimento cinza enterrou viva a grama verde,

As árvores foram arrancadas,

Os galhos, quebrados,

As folhas, pisoteadas,

O sol...

O sol, para sempre exilado, jamais brilhou novamente.

2006-08-30T13:15:00.000-07:00

Catalepsia

(Luz... Porto)

"It's too late!"

É o que dizia o Coelho Branco a Alice.

"It's too late, baby!"

É o refrão que tocava nas rádios

Quando éramos crianças.

Eu me entristecia sem saber a razão.

Agora, que o outono

Se aproxima da minha vida,

Quando minhas folhas tomam-se

De um vermelho quase cobre, quase bronze,

Último fulgor prenunciando

O inverno do qual não escaparei,

Tais palavras batem em meu peito

Como um sino fúnebre

Chamando para o meu enterro.

"Never more!" "Never more!"

Diz o corvo de Poe a me visitar à noite.

Nada sou além de um de seus personagens,

Talvez o da Casa de Usher,

O tal cataléptico, claustrofóbico.

O musgo, a hera tomam

Os muros que crescem à minha volta e revelia

Erigindo minha torre de marfim

Da qual não sairei viva,

Dentro da qual estou condenada

A ver o mundo, a vida que nunca tive,

Passarem diante de meus olhos

Enquanto gasto a eternidade qual zumbi errante.

2006-08-30T07:44:00.000-07:00

(IN) SENSATEZ

(Luz... Porto)

Meus olhos, faróis apagados,

Reverberam no silêncio triste

Das madrugadas cinzentas.

Meus tímpanos, taróis perfurados,

Calam-se na balbúrdia

Do trio elétrico carnavalesco.

Minha língua, serpente pisoteada,

Não percebe mais a maciez

Ou a aspereza da pele amada.

Minha pele, couro curtido,

Cega-se ante à claridade

Deste sol pulsante de meio-dia.

Minhas narinas, com pelos totalmente imóveis,

Não percebem a doçura nem o travo

Dessa paixão desatinada.

Meus neurônios, peixes nadando no seco,

Mal reconhecem o olor das rosas

E a putrefação de meus esqueletos escondidos.

Meus pés, barro esmagado,

Só me levam ao delírio,

À alucinação e à demência.

2006-08-30T07:25:00.000-07:00

A Gosto

(Luz... Porto)

Era agosto, eu me lembro.

O céu azul com um ou outro

Fiapo de nuvem a fazer contraste.

Árvores carregadas de flores

Rosa, fúcsia, vermelhas, amarelas.

Borboletas passeando,

Cumprimentando pássaros sem rumo

Urubus fazendo Vs no firmamento.

Era agosto e eu esperava ansiosa

Pelo meu aniversário,

Aquele dia único, singular, especial,

Em que todo o Universo

Conspiraria a meu favor.

Haveria festa, bolo,

Brigadeiro, espetinho,

Sanduíches, brinquedos, visitas,

Gato-mia, pique-esconde, bandeirinha.

Era agosto e num leito de hospital,

Abandonado no insondável mundo do coma,

Jazia meu avô, por quem tanto rezava.

Em um hospital do outro lado do mundo,

Em um barro distante por mim nunca visitado,

Deitava-se seu corpo flácido, sem reações.

Minha avó secava e não chorava:

Murchava por dentro.

Minhas irmãs se revezavam nos cuidados.

Meu pai não dormia em casa,

Só ao lado do sogro, velando-o

À espera de um milagre.

Era agosto e, diferente de Casemiro,

Não poderia nunca ter saudades

Da aurora da minha vida

Pois, mesmo sem chuvas nem trovões,

O sol não brilhou na manhã dos meus oito anos.

Às seis despertou-me a visita fatídica

Com a notícia irremediável.

Não houve festa naquele dia.

Tampouco lágrimas consegui derramar.

Não entendia o que era a morte

(Não a entendo até hoje).

Só chorei meses depois

Quando minha novela favorita acabou.

Não houve festa

E desde aquele dia

Visto luto fechado a cada aniversário meu.

As rosas que porventura recebo

São apenas coroas fúnebres

A ornamentarem antecipadamente minhas exéquias.

2006-08-17T23:12:00.000-07:00

Queixa

(Luz... Porto)

Mote inspirado em uma inconfidência ouvida

pela área de ventilação de certo prédio

Acusas-me de estar explorando

Com mãos atrevidas

Regiões de teu corpo

Ainda não visitadas.

Quem és tu para te queixares,

Se és tu

Que andas a percorrer

Mares nunca dantes navegados

De minha alma líquida,

Rarefeita, plasmática?

Banhas-te em riachos virgens

Cercados por florestas densas

Aquecidas por um sol tépido e laranja.

Deitas-te na relva úmida de orvalho

E repousas tua alma sonolenta.

Caminhas por entre sendas

Que nem eu visitara.

Escalas montes, vislumbras vales

Que eu apenas em sonhos intuíra.

Desvirginas assim o mais íntimo em mim,

Despindo-me a alma

Para que ela possa

Enfim apresentar-se ao Criador

Tal como foi gerada,

Sem máscaras ou véus.

2006-08-17T23:03:00.000-07:00

Insone

(Luz... Porto)

Sacudido por espasmos

Qual Vesúvio prestes a explodir,

Meu frágil corpo se contorce,

Tomado de choro convulsivo

A sair-me dos olhos,

Da garganta muda,

Das entranhas secas.

Que emoção será esta?

Vem de mansinho no escuro

E me toma, Súcubo sorrateiro.

Não sei. Desconheço-a.

Nostalgia do presente?

Fome do não-vivido?

Saudade do que já se foi,

Deixando-me só nesta casa vazia?

Neste meio tempo

Engravido-me de mar.

Rego a semente em mim deixada

Com lágrimas férteis.

E espero. Espero. Espero...

Na minha necrópsia

Hão de encontrar em meu ventre

A pérola negra, torta, mal-formada,

Que gestei nas minhas noites insones.

2006-08-17T22:47:00.000-07:00

Mal do século

(Luz... Porto)

Contemplo os teus cabelos

E o contraste que fazem

Contra a cortina branca.

Não é a primeira vez que olho os teus cabelos

Mas é a primeira vez que olho os teus cabelos.

Eles mudam de cor conforme a luz.

Toco teus cabelos sedosos

E um arrepio percorre-me a espinha.

Teu desejo desvirginou-me o olhar

E me encontro cega diante da luz.

Eu, que tanto amo véus,

Transparências e mortalhas,

Vejo então que como Adão e Eva

Ao serem expulsos do Jardim do Éden

Estou nua, de uma nudez total,

Anterior à minha própria concepção.

Tento fechar meus olhos

Para proteger meu pobre corpo

Mas a mancha castanha dos teus

Me seduz e atrai a sendas não trilhadas.

Sinto apenas as lágrimas escorrerem

Grossas e lentas pelos sulcos de meu rosto

Que te contempla patético.

Percebo, finalmente,

Que fui acometida por um ataque súbito

De Poesia Aguda, severo e letal.

2006-08-16T22:56:00.000-07:00

Poema-processo

(Luz... Porto)

Nosso amor é um poema em construção.

Poderia dizer que teu corpo é um poema

E não estaria faltando com a verdade,

Mas mais que teu corpo - já tão celebrado-

Ouso dizer que a maior beleza

Está na interação, na dinâmica

E não na estática.

Quando fazemos amor

São flores que brotam à nossa volta,

Arco-íris, potes de ouro, estrelas cadentes.

Montes surgem do nada, mares se abrem

E nos tragam para o seu leito profundo.

Árvores povoam-se de frutos,

Pássaros voam, borboletas bailam

E tudo se desfaz como pó

Para então outras paisagens

Serem descortinadas, entrevistas.

É o balé de nossos corpos suados,

O baile de nossas línguas sedentas,

Céus em fogo em nossas bocas,

Cometas flamejantes em nossos olhos.

Teu sexo no meu sexo

Prestes a desaguar o prazer

Líquido, plasmático, viscoso

Que compõe o mais íntimo em ti.

Maremotos, tsunamis, vendavais

Que arrasam quarteirões destróem nossos corpos

Até a enchente final lançá-los ao solo,

Exaustos, exauridos, exangües,

À espera de uma nova onda de desejo

Que os reanime, recomeçando o ciclo mais uma vez.

2006-08-11T09:23:00.000-07:00

NAUFRÁGIO

(Luz... Porto)

Estranho magnetismo

À sombra da Gabriela Sabatini em flor

Fixa o teu olhar à minha pessoa.

Já estiveste em mim,

Já foste meu companheiro

De noites esparsas,

Encontros fortuitos.

Teu olhar são muitos

Mas só um deles é meu.

Meus olhares múltiplos

São apenas um

E ele é teu.

Tua imagem já fôra gravada

A ferro e fogo

No fundo de minhas retinas esmaecidas

E teu cheiro, teu gosto, teu toque

Correm em minhas veias

Há mais tempo do que eu

Poderia admitir,

Do que a prudência recomendaria.

Não sou tua.

Não és meu.

Mas continuas a me mandar

Sinais de fumaça,

Garrafas vazias

Que eu recolho em minha ilha

Todas as noites

Mesmo sem poder decifrar.

2006-08-11T08:58:00.000-07:00

OÁSIS

(Luz... Porto)

Estrelas no céu,

Estrelas em teu olhar

Parecem refletir apenas

Os sóis que me povoam a alma.

Sol roxo, lua negra...

Sóis meus, só meus...

Teu sorriso idiota

Estampado no rosto

Jovial e alegre,

De uma alegria um tanto contida,

Parece me dizer "Eu te amo".

Eu, tola romântica,acredito.

Crio a ficção de que estou em ti

Como sempre estiveste em mim.

Acredito em tuas mãos,

Em teu corpo, em teu desejo.

Acredito para não sucumbir,

Acredito para dar um sentido

À falta de senso

Em que mergulho minha vida.

Finjo crer no ressurgir da chama,

No reacender da brasa adormecida.

Finjo não me saber estrada secundária,

Oásis ocasional,

Refúgio intermitente

Que sempre estará lá

À tua espera,

Embora eu já não possa

Esperar mais nada...

Tenda no deserto

Em que tu, nômade errante,

Sedentário por vocação,

Pernoitavas com a freqüência

De um círculo completo de Saturno.

Talvez precises de mim

Para teres um passado onde te abrigar,

Para te consolares

Com a vida que poderia ter sido mas não foi.

Para que o não-vivido dê um colorido especial

Ao tédio e à solidão

Que acabaram povoando tuas noites

Sem luar, tornadas vazias

Por um capricho dos deuses

A rirem de nós no topo da escadaria

Enquanto nossas almas se espatifam

Desoladas nas lajotas da casa assassinada.

2006-08-08T22:11:00.000-07:00

INTENSA

(Luz... Porto)

Insaciável, irascível, irracional,

Porém inebriante e inefável

Esse desejo premente

Que me toma o corpo, as vísceras,

O pensamento, as sensações.

A urgência que nunca se satisfaz,

Que nunca cessa, que grita muda,

Em meu peito acelerado

É o que me torna

A mulher que não sou:

Rosto tranqüilo, poucas marcas do tempo,

Mãos ternas e firmes para o carinho.

Abraço de mãe, de madrinha.

Corpo bem-comportado

Insinuando-se, de leve, por dentre

Fendas, decotes, transparências.

Cabelo arrumado, ar respeitável.

Pois a mulher que sou,

Puro impulso, puro instinto,

Essa mulher primitiva, selvagem,

Feixe de nervos, músculos e artérias,

Voz, suor, sangue e lágrimas,

Pode te assustar de vez

Por te parecer indomável

E fazer com que te afastes de mim para sempre.

2006-08-08T21:42:00.000-07:00

METAFÍSICA

(Luz... Porto)

Despe-te, ó minh'alma.

Larga para trás todo o brocado,

Toda a seda, todo o cetim

Que há pouco cobriam tua pele

E mergulha sem pejo

Neste abismo de ternura

Que é o teu par.

Deixa que teu corpo

Se entregue de vez

À paixaõ que te toma cega,

Ao desejo que te persegue surdo

E compreende de vez

Que teu destino é ser mulher.

É o de sofrer por amar demais.

É o de ser essa loba solitária

Que, no escuro uiva para a lua,

Não para chamar o companheiro,

Mas, antes para gritar ao mundo e aos deuses

Que ainda está viva e pulsante.

2006-06-19T20:27:00.000-07:00

Encontro Marcado

(Luz... Porto)

Este é o momento em que se calam as vozes.

Em que a pedra na garganta sufoca o grito.

Em que o chumbo da opressão turva o olhar.

Esta é a hora em que os pássaros silenciam.

Em que as cachoeiras emudecem.

Em que as mãos perdem o tato.

Este é o instante em que o silêncio ensurdece.

Em que a razão ensandece.

Em que nada mais resta a não ser o travo na língua.

É chegado o tempo do despojar-se

Em que as ilusões caem por terra,

Em que a alma se desnuda e se revela nua e só

Em meio à eternidade do sem-fim.

À Cristiane, in memoriam

2006-06-18T12:10:00.000-07:00

Spa orgânico

(Luz... Porto)

Pousa tua cabeça no meu ombro

E repousa o corpo cansado no meu

Mata tua sede na minha saliva

E bebe minhas lágrimas de sal e gelo.

Aquece tuas mãos no meu regaço

E ampara tua dor nos meus braços.

Emaranha-te nas pontas de meuu cabelo

E sorri dentro em meus olhos.

Adormece tua agonia em minha pele

E cala teu sofrimento a meu lado.

2006-06-18T11:51:00.000-07:00

PETRA

(Luz... Porto)

No meio da garganta havia uma pedra.

Em lugar do coração jazia uma pedra.

O sexo, cansado, era protegido por uma pedra.

Nessa fábula de Midas às avessas

As pedras não são pepitas de ouro.

A carne não é músculo, tecido, nervos, sangue.

Apenas a rocha fria, eternamente mineral...

Ou seriam cristais de oxalato de cálcio?

Não importa.

O fato é que a vida se lhe empedrara.

Feitiço de alguma bruxa , malvada?

Praga de madrinha?

Tudo virou pedra.

O sangue enrijeceu-se nas artérias coaguladas

E os pulmões, os brônquios viraram pedra-pomes.

Aquele Golem não judaico

Prosseguia, insistia, resistia tolamente.

Seu olhar petrificado qual Medusa

Não se enternecia com mais nada.

Cansada de sofrer, abandonou o prazer

Por vir este sempre acompanhado da dor.

E a dor fôra tanta

Que já nem a sentia mais.

Num movimento anti-Gênesis

Não voltou ao pó de que viera,

Mas à rocha bruta, irmã do barro.

Rocha talhada com cinzel, sem anestesia.

Rocha que precedeu o nascimento do Homem

E que lhe servirá de lápide no cerrar das cortinas.

2006-06-18T11:42:00.000-07:00

JUNHO
(Luz... Porto)

Subitamente irrompe-se a porta num clarão.
Olhos se abrem lentamente em meio à
Névoa do sonho e à luz do sol.
Hoje acordaremos cedo,
Os jardins se abrirão em flores
Suculentas, úmidas, multicores

E o verde da grama, da relva,
Resplandecerá por sob o
Orvalho da noite recém-finda.
Tico-ticos, sabiás, colibris
Invadirão o azul do céu da manhã
Cinzenta do nosso outono febril.
Os mares se esverdearão:
Sargaços, algas, plâncton e sêmen

De peixes e baleias no cio.
Exóticos animais, submersos para todo o sempre,

Umedecerão nossos olhos marejados de
Maresia, poeira, fuligem e lembranças
Ambientadas nas gavetas secretas de nossas almas

Nuas, noctívagas, errantes. Embriagadas na
Orgia do desejo não consumado:
Inquietas, trôpegas, sonâmbulas,
Tateando no escuro de suas moradas
Em que habitam tijolos, azulejos,traças e mofo.

Devaneios, delírios, voragem,
Expostos aos olhos crus da paixão

Outrora renegada, sufocada, reprimida,
Ultrajada pelo escárnio, ironia, desdém de
Todos os que as cercavam. Pobres almas
Oriundas de eras tão distantes,
Nunca ou quase nunca visitadas por
Outras almas comuns e banais.

2006-06-17T20:39:00.000-07:00

Promíscua

(Luz... Porto)

Minhas pernas trôpegas

Transitaram por tantas avenidas,

Alamedas, becos, labirintos.

Minhas pernas já se enroscaram

Em tantas outras mais ou menos cabeludas.

Meus lábios sedentos

Tentaram, em vão, saciar sua sede

Em bocas, barbas e bigodes,

Mas só encontraram água salobra.

Meus braços

Buscaram abraços que me aquecessem.

Só acharam peitos fechados,

Corações empedernidos.

Minha sina misturou-se a tantas outras, sem tino,

Que destracei de vez todo o meu destino

E enganei as Parcas sombrias.

Meus olhos tanto procuraram

Por aqueles em cujas íris

Pudessem se ver refletidos

Que acabaram em poças de água

Parada, nauseante, pestilenta.

Meus olhos envelheceram

Antes de cruzarem com os teus

Nalguma esquina do tempo,

Perdidos na multidão.

E toda a doçura que traziam

Talhou qual leite estragado

E virou fel, vinagre, ácido.

Por que demoraste tanto?

Por que não me avisaste que virias?

Ter-me-ia congelado,

Mumificado, embalsamado

Para que inda guardasse

Alguma ternura para te ofertar.

2006-06-17T20:26:00.000-07:00

Luz de Emergência

(Luz... Porto)

Só funciono em blackout,

Em tsunami, em furacão.

Só sirvo para atender o 911.

Aí eu entro em cena,

Faço respiração boca-a-boca,

Ressuscito pacientes com parada cardíaca.

Subo em árvores, telhados,

Para resgatar gatos acuados.

Entro em briga de cachorro grande,

Aplico antitetânica,

Injeto adrenalina na veia

E então tenho valia.

Nos dias de calmaria,

De sol de verão,

Fico guardada na prateleira, esquecida.

O telefone não toca,

O interfone não chama.

Quando a brisa sopra suave

Não tenho companhia.

Pintou depressão, pânico, angústia,

Vontade de se suicidar,

Eu apareço, sou procurada.

Precisam de minhas palavras,

Minhas mãos, meus abraços, minha voz.

É prova final, recuperação,

Eu entro em ação.

Só não sirvo para a rotina,

A não ser para aquela dramática,

Para os almoços de domingo,

Bares de sábado,

Chopps de sexta,

Jantares de gala.

Por isso fui batizada

Como eu fui.

Ainda no ventre materno,

Minha mãe adivinhou-me a sina,

Talvez num pesadelo ou sobressalto.

Mas da santa que me nomeia

Restou-me uma

Única e solitária função:

Ser luz de emergência.

2006-06-17T19:48:00.000-07:00

De Profundis

(Luz... Porto)

Meu pensamento tornou-se obsessivo.

Meu caminho se repete 'ad infinitum'.

Por que sou eu o elo perdido de minha cadeia evolutiva?

Por que sou sempre reprovada na escola da vida

E tenho que refazer várias vezes os meus passos,

Encontrar as mesmas pedras, atravessar os mesmos abismos?

Quando virá o Embuçado, aquele que com sua espada

Cortará a floresta de espinhos venenosos

Que me separam de mim mesma, de meu destino?

Ou será que cabe a mim a sina

De ser apenas Aurora, a princesa eternamente adormecida

E imutável no seu leito-féretro de rosas esmaecidas?

Se for isso, por que me terá dado Deus

O perfil astrológico que me deu?

Teria Ele querido zombar da condição humana,

De mim, vestindo-me de veludo púrpura,

Dando-me coroa e cetro,

A mim, mera serviçal, mera escrava?

Por que teria Ele me dado o brasão da realeza,

Logo a mim, simples copeira de palácio?

Por que teria eu nascido com essa angústia,

Essa agonia, que de mim nunca se dissociam?

Se há um novo caminho,

Por que são meus olhos cegos a ele?

Se há novas estradas,

Por que não tenho eu sapatos

Que me caibam para desbravá-los?

Se minha alma é bailarina, musicista, cantora,

Por que meu corpo não tem coordenação, ritmo ou voz?

Será o fado a mim destinado

O de ser a mera observadora enjaulada

De um grande espetáculo de luz, de som, de fúria?
Será este o meu carma:

Ter de assistir de camarote

À vida que se me desfila

Sedutora ante os olhos marejados

Sem que meu corpo possa efetuar o menor movimento

Para dela participar, modificando o seu trajeto?

Se trago no ventre as sementes da maçã

Por que não me brotaram as macieiras?

Seriam as sementes podres

Ou tê-las-ia eu plantado em solo ingrato?

Será que me assiste o direito de lamentar

Se o que me reserva a vida,

Em última análise, é o sono,

É esse mundo onírico e inconsciente

Ao qual devo finalmente me entregar?

2006-06-17T19:44:00.000-07:00

Post-Mortem
(Luz... Porto)

Exausta, após ter tombado, ultrapassando o chão
Que amparou o meu cadáver,
Imergi num mundo para além do espelho.
Não havia coelho branco, nem gato, nem biscoito mágico.
As coisas não estavam às avessas:
O avesso das coisas era eu mesma:
Eu, avessa a tudo, avessa à vida, avessa ao amor.
Atrás do espelho as coisas não eram tortas:
A torta era eu, com alma torta, genes tortos, torto DNA.
Meu desejo torto foi o que me levou para o reverso
Desse verso controverso.
Por causa dele a Rainha de Copas
Mandou me deceparem a cabeça,
Furou-me o peito com suas longas unhas vermelhas
Só para que meu ralo sangue azul
Jorrasse rubro por sobre as tábuas claras,
Manchando-as de profundo escarlate.
A cruel soberana invejava-me a pena, a lira,
Ou, quem sabe, aqueles parcos fios alvos e sem cor.
Naquele mundo sem vida, sem morte
Para além do bem e do mal
Ficou meu sorriso congelado num esgar.
A máscara mortuária não coube em mim.
Quebrou-se o espelho
E quedei-me exangue, exaurida
Num limbo onde não há esquecimento, nem memória
Ao qual fui sentenciada
Sem julgamento, sem apelo, sem perdão.

2006-06-17T19:40:00.000-07:00

3X Morte
(Luz... Porto)

Por três noites escuras procurei por ti.
Três vezes clamei Teu santo nome no deserto,
Sussurrando-o em vão.
Gemi por entre as pedras úmidas da rua chuvosa
Que guardava nos paralelepípedos
Vestígios quentes de minhas lágrimas,
Derramadas, descuidadas, perdidas, pendentes.

Por três noites sonhei contigo.
Assombraste-me a alma,
Esquivaste-te de mim
E a saliva secou-me na garganta fechada.
As lágrimas endureceram no meu olhar:
Cataratas em minha vista já cansada.
Não foi de escárnio nem de zombaria
O sorriso que se me colou à face num esgar de dor.

Por três noites não dormi por ti,
Sentindo tua aura tocar de leve na minha
A velar-me o sono que não vinha.

Por três vezes me morri por ti
E me morro e me mato e me enterro
Para, na manhã seguinte, ressurgir,
Fênix de asas quebradas,
Por entre as cinzas de um coração
Já há muito necrosado.

2006-06-17T19:35:00.000-07:00

Saturnal
(Luz... Porto)

Se eu pudesse escolher o meu desejo,
Eu queria renascer em outro corpo,
Outra alma, outro país, outra memória
Ou com a bênção da não-lembrança.
Nem sei se seria mulher, fêmea, menina, matriz.
Talvez fosse macho, homem, áspero, cortante e viril.
Mas seria morena, cor de jambo
Como os mouros. Lisos cabelos azeviche.
Profundos olhos negros e um espírito prático.
Não seria mais um leão de fogo
A consumir-me eternamente
Em amor, desejo, ânsia de criar.
Seria antes touro-terra, ou melhor, capricórnio:
Cabra selvagem, teimosa, auto-suficiente,
Auge do inverno, a vencer, escalar montanhas.
Fria, pouco sentimental e determinada.
Saturnina, obstinada, rocha imutável, impenetrável.
Bastar-me-ia a mim mesma:
Ermitã solitária dos bosques
Ou executivo entronado
Em rica cadeira de alto espaldar.
Teria homens ou mulheres a meu redor
Que de tudo fariam para me ter.
E saberia escolhê-los a dedo, conforme minha conveniência.
Apaixonar-me, luxo desnecessário
A um monge ensimesmado, não aconteceria.
Seria eu a manipulá-los, a segurar,
Com mãos calejadas e dentes fortes,
As rédeas do cavalo de meu desejo.
E, quando a neve cobrisse de todo minha cabeça,
Quando o Tempo tornasse-me o rosto,
Papiro resistente, cheio de hieróglifos,
Pudesse ser eu admirada
Por meus feitos, minhas conquistas,
Meu tesouro: projeto concreto levado ao fim,
Por minha família frondosa,
Árvore arraigada em solo firme
Da qual eu seria a matriarca respeitada.

2006-06-17T19:33:00.000-07:00

ESPECTRAL
(Luz... Porto)

Viagens noturnas, sombrias.
Sempre a falta de companhia
Me faz buscar o parceiro
E, com um tiro certeiro,
Ele me abate, sem piedade.
Eu, pedra de alto quilate,
Sou trocada em mercados
Como forma primitiva de escambo.
Julgam-me por meus pecados:
Não passo de um molambo.
Olhar ao redor e ver a casa vazia
Só me faz sentir arrepios.
Tomado por perversa magia,
Meu corpo sacode com calafrios.
Acordar à noite assustada
Sem ter ninguém ao lado
É minha maldição,
Condição que me foi imposta,
Desde a minha errônea concepção.
O medo vem, me visita
E espalha a dor pelos travesseiros da madrugada.

2006-06-17T19:01:00.000-07:00

BERCEUSE

(Luz... Porto)

Dorme, minha alma,

Dorme.

Adentra o mundo dos sonhos

Sem sustos:

Os seres que ali habitam

Não querem te assustar.

Dorme, tranqüila...

Repousa o corpo cansado no meu colo

E recebe teus fantasmas.

Eles só querem conversar

E te contar segredos, espanar as traças

Largadas nas poltronas de tua madrugada insone,

Nos cantos mofados de teu guarda-roupa.

Eles só querem um pouco de ar, um pouco de luz.

Eles estão cabeludos, com unhas grandes

Porque não lhes cortas os cabelos nem lhes aparas as unhas.

Traze deles a lembrança de outras vidas.

De vidas possíveis, de vidas paralelas, de vidas imaginadas.

Dorme sem diazepam,

Sem maracujina, sem hipnose.

Dorme como um gato,

Abandonada e alerta.

Abandono para os sonhos,

Alerta para a vida.

Dorme, que não tarda a aurora

De dedos róseos, mas já sujos de fuligem.

Deixa que ela te conduza

Para o sol que brilha tímido

Numa longa jornada dia adentro.

2006-05-15T07:47:00.000-07:00

Memória da Pele nº 2

(Luz... Porto)

Nas minhas veias corre sangue espesso como o Subaé,

Poluído como o Velho Chico.

Meus pulmões enchem-se de um vento árido,

Grosso, ressecado, sem prenúncio de chuva.

Meu coração bate ao compasso do baião, do xaxado,

Das incelensas e das ladainhas das carpideiras.

Minha pele fina, branca, européia,

Talvez mediterrânea,

Traz escrita a memória de sal dos pescadores,

Da chibata no lombo dos negros,

Do urucum dos índios caçados no mato,

Das feridas infeccionadas dos bóias-frias.

Nas retinas a sombra do assum preto,

Do carcará, da asa branca, bordam pesadelos

Nas minhas noites sem luar.

Minha garganta traz a sede universal

De um povo a quem negaram água.

As palmas de minha mão trazem estampados

O percurso dos retirantes, a geografia da seca.

Meus pés delicados carregam o peso

Da dor causada por jagunços,

Cangaceiros, com peixeiras e parabelos.

Meu útero todo mês

Sangra a vida não consumada

Dos que morreram desnutridos,

De diarréia, difteria, sarampo,

Ou apenas de fome

Antes de completarem seu primeiro aniversário.

Minha voz, sem voz nem vez,

Uiva e berra o lamento dos retirantes e das viúvas

E geme a saudade

De um quase-paraíso deixado para trás.

2006-05-15T07:15:00.000-07:00

Verão Vermelho

(Luz... Porto)

Este sertão sem fim que me atravessa

Tem raízes em gerações anteriores,

Em encarnações que desconheço.

É um deserto árido, extenso, intenso,

Com mandacarus, gado a morrer,

Cabras a definhar, pasto a fenecer,

Urubus, carcarás, assum preto.

Sou do sertão, mesmo nascida no Litoral sudeste,

Apesar das raizes serranas,

Malgrado meus traços balcânicos.

O sertão cresce dentro em mim

Povoa meus sonhos e corre em minhas veias.

Este sertão que emergiu subterrâneo

Aflorou em cactus na adolescência

E assenhorou-se de mim, sem que eu o soubesse

Na maturidade

Quando me revelei leão do norte.

Desdentado, alquebrado, juba maltratada,

Mas leão. E feroz.

Talvez leoa, talvez loba

A matar os que ameacem sua cria.

O leão se aquietou e se aquieta.

Finjo que ele não existe

E me faço cordeiro dócil, olhos mansos.

Cuidado, seu moço!

A fera atocaiada espreita.

Não cutuque a onça com vara curta.

A fera finge dormir, faz-se domesticada,

Senta-se a meu lado à mesa de café,

Observa-me com olhos atentos e amarelos.

Cuidado!

A qualquer momento ela me toma

E nós, fundidas em besta-fera,

Cavalgaremos e tomaremos para nós

Este mar/sertão sem fim.

2006-05-15T06:53:00.000-07:00

Cativeiro

(Luz... Porto)

Diz um experimento

Que se dois gêmeos univitelinos

Forem separados ao nascer:

Um, enviado para o Espaço num foguete

Enquanto o outro na Terra permanecesse,

Dentro de vinte ou trinta anos

O que o Espaço conhecera

Mais novo será que o que na Terra adormeceu.

Eu sou o que fica.

O que tem fobia à amplidão.

Mas eu não quero ser o que fica.

Nunca quis.

Quero espaços, céu, horizontes,

Mas meus grilhões me tolhem.

E fico eu, de negro,

Enterrada numa casa de areia prestes a desabar,

Soterrada por tempestades do deserto,

Em meio a escaravelhos, aranhas e escorpiões.

Alimento-me de cadáveres,

De bichos que vêm dar à praia.

Sobrevivo com os destroços

De navios que por ali sossobraram

E com esses cacos eu me adorno,

Enfeito as paredes de minha casa-sepulcro,

Crio louça, talher, utensílios,

Improviso móveis.

Tento, todos os dias, achar uma saída.

Sem bússola, nem estrela-guia

Persigo miragens, busco oásis

E acabo voltando para o de onde vim.

Busco salvadores que já se foram,

Perco a carona da vida por uma fração de segundos

E acabo sempre sozinha, prisioneira de mim.

2006-05-15T06:42:00.000-07:00

Nosferatu

(Luz... Porto)

O vampiro, de olhos injetados,

Espreita-me nas trevas.

Corro para o fundo do quarto,

Escondo-me sobre o armário.

Mas, ai de mim,

Por trás dos santos benzidos

O cobertor não me cobre mais os pés frios.

meu sangue entregelado nas veias

Exala medo, pavor e desejo.

Desejo torto, perversão, incesto, transgressão.

Pressinto sua chegada,

Encolho-me sem respirar.

Ele hesita,

Fareja minha transpiração, minha saliva, meu hálito.

Prepara-se para o bote,

Pula sobre mim,

Mas as trevas me revelam o obscuro:

As pupilas se me dilatam, os olhos se me amarelam.

Eu, criatura noturna,

Abro minhas asas negras

E saio voando pela janela

À cata de brancos pescoços virginais.

2006-05-15T06:29:00.000-07:00

Scape Goat

(Luz... Porto)

À noite no fundo da casa,

Por trás das escadas do fundo,

O cão negro, quase Cérbero

Me avista, recua e rosna.

Baba grossa a escorrer-lhe pela boca,

Olhos vermelhos, do tamanho de dois pires,

Patas enormes, um mastim.

Presas fortes rasgam-lhe o focinho

Prestes a arrebentar a corrente do enforcador.

Ele avança.

Mais um tanto me derruba.

Eu, donzela pronta para o sacrifício,

Baixo a cabeça, deito-me no altar simulado no cimento

E me morro, salvando a família atéia.

2006-05-08T13:42:00.000-07:00

Mucama

(Luz... Porto)

Por você eu varro a casa,

Lavo a louça.

Sou até capaz de polir a prataria...

Por você espano móveis,

Tiro teias do teto,

Espanto as traças.

Por você faço faxina,

Areio panelas,

Aspiro pó.

Por você encero os tacos,

Lavo banheiros,

Faço a cama.

Por você eu passo roupa,

Engomo lençóis,

Vou ao supermercado.

Por você engulo as lágrimas,

Esboço sorrisos

E calo meu desejo.

Por você eu me depilo,

Cubro a minha dor

E cego meu olhar.

Por você eu enlouqueço,

Esmoreço, desfaleço,

Torno-me sã.

Por você eu cruzo mares,

Atravesso abismos,

Vou ao Centro da Terra.

Por você eu me revisto,

Extirpo o que não lhe agradar

A sangue-frio.

Por você?

Eu corto os pulsos...

2006-05-08T11:47:00.000-07:00

À Camille Claudel

(Luz... Porto)

O que me falta é uma espécie de buraco negro,

Algo que nunca será saciado.

Algo que me devora as entranhas

Quando não encontra o que devorar.

Algo que me consome e me consumirá

Desde o nascimento até minha última morada.

Às vezes essa falta me ilude:

Bandas, bandeiras,festas, príncipes e princesas

Acenam-me como fossem a completude que busco.

Eu, pobre marinheiro enfeitiçado

Pelo canto enganador das sereias

Que me atraem para o sono profundo do mar sem fim,

Sigo qual Quixote, sem Rocinante, nem Dulcinéia,

A golpear moinhos de vento com espadas de papelão.

Sou Belerofonte a perseguir a inatingível Quimera;

Ícaro a tentar abraçar o Sol com suas asas de cera;

Judeu errante,sem Pátria, pouso ou bússola.

O que me falta é essa fome eterna

Que me mantém alerta, acordada, atenta,

Que cria sempre essa tensão constante

E me faz oscilar entre o ser e o não-ser,

Entre a luz e a treva,

Entre o claro e o obscuro,

Entre a loucura e a razão.

É por ela que faço nascer do barro cru de meu ventre ressequido

Amantes em fuga, mãos de afeto, pés, figuras míticas,

Seres estranhos, formas abstratas, pares a bailar,

E eternizo-os em ônix, mármore, bronze.

É por ela que desço a abismos insondáveis,

Que subo montanhas íngremes sem cordas ou grampos,

Que atravesso os sete mares sem saber nadar ou boiar,

Que caminho por fogueiras em brasa com os pés descalços,

Que durmo em camas de prego, nua em pêlo,

Que bebo cicuta, gasolina e ácido,

Que mastigo vidro até transformá-lo em pó.

"Há sempre algo de ausente que me atormenta."

2006-05-07T20:49:00.000-07:00

"Sub"los rios

(Luz... Porto)

Meus olhos são rios

Que percorrem um vale encantado

Pra lá de Babilônia, pra cá de Marrakesh.

Podes ver-lhes o fundo, as pedras, os seixos,

As plantas, as folhas, os galhos, a areia.

Nuvens, raios, trovões,tormentas

Turvam-lhes a superfície plácida.

Plácida e enganadora

Com redemoinhos subterrâneos,

Náiades, elfos, Iaras e peixes,

Cachoeiras, pedras, limo,

Ameaças escorregadias.

Sedução perversa, inversa

Corrói minhas entranhas

E te atrai para junto de mim,

Mas também atrai monstros,

Anões, gigantes, ciclopes.

Criaturas disformes,

Horrendas, medonhas,

Escondem-se por trás de meus olhos

E a sombra em meu olhar transparente

Não te deixa ver

E impede que eu veja com clareza

O meu emaranhado labirinto interior.

2006-04-30T07:40:00.000-07:00

Ritual

(Luz... Porto)

Pinto meus olhos com negro kajal.

Olheiras? Disfarço-as com corretivo...

Sombras acinzentadas esfumaçam-me o olhar.

Rímel espessa-me os cílios.

Batom vermelho tinge-me os lábios,

Logo umedecidos com gloss.

Um leve toque de blush

Salienta-me as maçãs pálidas.

Glitter salpicado aqui e acolá

Enfeita-me o colo polvilhado de sardas.

Manicuro-me com cuidado

E minhas garras tomam-se de sangue rubi.

Almiscaro-me na nuca, nos pulsos, nos seios,

Nos lóbulos, no ventre, nas coxas.

E, assim, travestida de mim mesma

Penduro brincos, colares, pulseiras, anéis.

Cubro-me com tecidos diáfanos e xale de lã.

Calço minhas sandálias aladas.

Cruzo a soleira da porta

E minha carcaça corroída

Está pronta para mais um dia de trabalho.

2006-04-29T19:40:00.000-07:00

Resposta

(Luz... Porto)

Meu olhar embaçado fita o Nada

E nele vê ou pressente vultos difusos

Meus olhos baços trocam olhares

Com os que por mim passam.

Mas se há viço em outro olhar

Eles não sabem me dizer

Pois a luz que neles brilhava

Apagou-se antes de ver você.