BOTÂNICA

(Luz... Porto)

Minha mãe plantava flores,

Eu achava uma bobagem.

Lamentando-se de dores,

Roubava também folhagens.

E, pirralha que eu era,

Com certeza não sabia

Que flores, frutos e hera

Tão bem à alma faziam

Agora está tudo morto.

Virou cimento o jardim.

"Essa casa não é horto!",

Falou minha irmã pra mim.

Minha casa tinha cores

Enfeitando a paisagem.

Eu me morria de amores...

Hoje só resta a miragem.