À La Jacques Prévert

(Luz... Porto)

Ela senta-se à mesa,

Serve-se de chá,

Passa geléia na torrada

E suspira.

Ele puxa a cadeira,

Toma o seu cappuccino,

Saca do jornal

E o folheia.

Colheres batem contra a porcelana,

Facas tilintam por sobre os pratos,

O vento sopra pela janela

E faz meia-volta.

Ele se levanta sem fitá-la,

Escova os dentes sem brilho,

Pega o seu inseparável crachá

E se vai.

Ela toma uma ducha fria,

Veste-se de negro,

Olha a louça na pia

E se esvai

Moderna Capitu (Outro Retrato 2)

(Luz... Porto)

Olhos de cristal.

Olhos negros como o ônix.

Oblíquos? Cigana dissimulada?

Herança genética de antepassados indígenas?

Mongol em outra encarnação?

Minha tabula rasa, não tão rasa.

Águas profundas e pantanosas

Como charco onde me afundo.

Areia movediça de onde não saio

E onde serei devorada

Por tubarões e peixes e plâncton.