(REME) MORADA

(Luz... Porto)

Visito a casa onde cresci

Não, não está mais aqui.

Paredes, jardim, portas...

Não vejo qualquer rua torta

Que me reconduza ao começo.

Olho à volta, vejo baratas, ratos,

Que destruíram a poltrona-berço

Onde a avó me acalmava os sobressaltos.

Os raios de sol que defloravam

Da grande porta a bandeira,

Tecendo miríades de flores coloridas,

Já conheceram o seu ocaso.

Às varandas pessoas conversavam.

Riam, varavam a noite inteira,

Beliscando salgados, adiando partidas,

Contando cada uma seu caso.

Não, não há mais a casa de infância,

Não há infância, não há menina.

Nada mais de bichinhos, plantas

Ou árvores. Só resta o cimento frio,

Lápide da família desfeita.

Pode ser que em outra instância,

Plasmada em novas retinas,

Fincada em uma terra santa,

Repouse em novo ninho

A morada então perfeita

Onde bicos-de-papagaio, beija-flores,

Céus azuis e grandes matas,

Acolham, aliviem as dores,

Desse poeta desesperado.