A POÉTICA DA CASA
(Luz... Porto)
"A casa é como uma escrita onde as palavras se motivam e desenvolvem por si
próprias e as metáforas se geram como extensões da carne...". Herberto Helder.
Sempre me encantou o livro de Bachelard, A Poética do Espaço, porém mais me encantam as casas antigas, feitas para morar. Para morarem em nós. Pois que foram erguidas por nossos antepassados e sobrevivem à nossa passagem.
Nasci cercada de algumas. Uma, em que meus bisavós moraram, era especial. Era conhecida como "o 2", referência ao número que tinha ou tivera. Abrigou tias e tios. Agregados. Escravos libertos que de lá não saíram. Em verdade foi o pedaço da chácara, de propriedade de meu bisavô, que resistiu à partilha forçada pelas vicissitudes e pela má administração dos bens que se seguiu à sua morte. Era onde se localizava a casa propriamente dita e a área mais utilizada pelos empregados.
Da varanda dos fundos de minha casa, construída pela teimosia e labuta de meu pai, via o resto do fogão a lenha onde a centenária Vitória preparava seus doces em tachos enormes. Via os tanques gêmeos onde se lavava a roupa branca. Os varais longos que cortavam o espaço, amarrados a estacas de madeira. O lago dos patos que fora esvaziado. As árvores. O galinheiro, que foi mantido.
A propriedade estendia-se pelos fundos de três casas de tamanho razoável, sendo a nossa, a terceira. A casa mesmo ficava bem longe, à frente, e eu, pequenina, punha-me na ponta dos pés para vê-la, imponente, com seus porões misteriosos. Pedia à mãe, que lá morara por uns tempos, que me contasse como era. O assoalho de tábuas. Os muito quartos com pé direito de 4 metros. As louças. Os urinóis. O banheiro que ficava longe dos quartos e causava medo em muitos de seus habitantes que hesitavam em utilizar as latrinas de madrugada.
Queria saber dos fantasmas; alguns, jurava meu avô, os visitaram, para seu desespero. Minha mãe não contava. Barata de igreja, como a chamava meu pai, nunca admitiria tal coisa. Mas o avô deixava escapulir algumas passagens. A sobrinha Beatriz, filha do irmão preferido, que vovô, bom médico, não pudera salvar da Gripe Espanhola, encontrava-se internada em Friburgo para tratar de uma tuberculose. Não fazia muito tempo que meu avô a visitara quando ela surge, passa pela porta da sala e diz: "Vim me despedir. Já estou boa. Obrigada." Atordoado, vovô nem escuta a campainha do telefone, artigo de luxo, necessário a um doutor. Um dos empregados diz: "É para o senhor". Avisaram do sanatório a morte de Beatriz, jovem, com vinte e poucos anos.
Outro episódio famoso se deu quando meu avô, professor por vocação, e médico para agradar o pai, estava decido a trocar de profissão. Estudando em outra casa, sozinho, ouve o pai, falecido há pouco, dizer: "Carlinhos, o que vai fazer da sua vida?" Foi o suficiente para que ele descesse a ladeira desesperado e fosse buscar abrigo com as irmãs no "2". Foi o suficiente também para que ele embalasse o retrato do pai e da mãe - vai que ela também resolve falar -, e os escondesse até que mamãe os resgatasse e pusesse na parede de nossa sala.
Mamãe me contava dos muitos bichos que lá viveram, das aventuras e estrepolias de Conrado, amigo que ficara órfão e fora criado por minhas tias, junto com os caçulas do irmão mais velho, também órfãos de mãe, Juca e Lica. Com a morte do bisavô a casa entrou em decadência e foi vendida uns 40 anos depois. Queria visitar os vizinhos que a compraram. Dona Judith, senhora simpática e seu filho e netos. A mãe não deixava. Mas cumprimentava a todos que apareciam no quintal, à espera de um convite. Eu contava uns trinta e poucos anos, quando morreu o filho. Dona Judith já se fora. A casa entrou em inventário e foi demolida. Doeu. Com a epidemia de dengue, o lago seco e os tanques gêmeos foram destruídos por vizinhos que pularam o muro. Só restou o mato. E as lembranças que o vento me sopra quando estou distraída.
Nasci cercada de algumas. Uma, em que meus bisavós moraram, era especial. Era conhecida como "o 2", referência ao número que tinha ou tivera. Abrigou tias e tios. Agregados. Escravos libertos que de lá não saíram. Em verdade foi o pedaço da chácara, de propriedade de meu bisavô, que resistiu à partilha forçada pelas vicissitudes e pela má administração dos bens que se seguiu à sua morte. Era onde se localizava a casa propriamente dita e a área mais utilizada pelos empregados.
Da varanda dos fundos de minha casa, construída pela teimosia e labuta de meu pai, via o resto do fogão a lenha onde a centenária Vitória preparava seus doces em tachos enormes. Via os tanques gêmeos onde se lavava a roupa branca. Os varais longos que cortavam o espaço, amarrados a estacas de madeira. O lago dos patos que fora esvaziado. As árvores. O galinheiro, que foi mantido.
A propriedade estendia-se pelos fundos de três casas de tamanho razoável, sendo a nossa, a terceira. A casa mesmo ficava bem longe, à frente, e eu, pequenina, punha-me na ponta dos pés para vê-la, imponente, com seus porões misteriosos. Pedia à mãe, que lá morara por uns tempos, que me contasse como era. O assoalho de tábuas. Os muito quartos com pé direito de 4 metros. As louças. Os urinóis. O banheiro que ficava longe dos quartos e causava medo em muitos de seus habitantes que hesitavam em utilizar as latrinas de madrugada.
Queria saber dos fantasmas; alguns, jurava meu avô, os visitaram, para seu desespero. Minha mãe não contava. Barata de igreja, como a chamava meu pai, nunca admitiria tal coisa. Mas o avô deixava escapulir algumas passagens. A sobrinha Beatriz, filha do irmão preferido, que vovô, bom médico, não pudera salvar da Gripe Espanhola, encontrava-se internada em Friburgo para tratar de uma tuberculose. Não fazia muito tempo que meu avô a visitara quando ela surge, passa pela porta da sala e diz: "Vim me despedir. Já estou boa. Obrigada." Atordoado, vovô nem escuta a campainha do telefone, artigo de luxo, necessário a um doutor. Um dos empregados diz: "É para o senhor". Avisaram do sanatório a morte de Beatriz, jovem, com vinte e poucos anos.
Outro episódio famoso se deu quando meu avô, professor por vocação, e médico para agradar o pai, estava decido a trocar de profissão. Estudando em outra casa, sozinho, ouve o pai, falecido há pouco, dizer: "Carlinhos, o que vai fazer da sua vida?" Foi o suficiente para que ele descesse a ladeira desesperado e fosse buscar abrigo com as irmãs no "2". Foi o suficiente também para que ele embalasse o retrato do pai e da mãe - vai que ela também resolve falar -, e os escondesse até que mamãe os resgatasse e pusesse na parede de nossa sala.
Mamãe me contava dos muitos bichos que lá viveram, das aventuras e estrepolias de Conrado, amigo que ficara órfão e fora criado por minhas tias, junto com os caçulas do irmão mais velho, também órfãos de mãe, Juca e Lica. Com a morte do bisavô a casa entrou em decadência e foi vendida uns 40 anos depois. Queria visitar os vizinhos que a compraram. Dona Judith, senhora simpática e seu filho e netos. A mãe não deixava. Mas cumprimentava a todos que apareciam no quintal, à espera de um convite. Eu contava uns trinta e poucos anos, quando morreu o filho. Dona Judith já se fora. A casa entrou em inventário e foi demolida. Doeu. Com a epidemia de dengue, o lago seco e os tanques gêmeos foram destruídos por vizinhos que pularam o muro. Só restou o mato. E as lembranças que o vento me sopra quando estou distraída.
posted by NOCTÍVAGA at 2:17 PM
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